BOCA DEL DIABLO

Bajó arrastrado por una marea de piernas y torsos las escalinatas de la boca del subte. El olor a meo concentrado le hizo fruncir el ceño. El calor lo mareó. Se aflojó la corbata. Resopló como un burro y tomó la decisión de proseguir rodeado del gentío. Tenía miedo de desfallecer y que esas miles y miles de suelas que pisaban la inmunda vereda lo hicieran sobre su humanidad. Se secó el sudor helado que le brotaba de la frente con una Carilina que ya había usado, la tiró en un tarro repleto de todo tipo de basura para después introducir su mano derecha en el bolsillo interior izquierdo. Extrajo la tarjeta y la puso en la máquina. Pasó. Quedó mirando fijo un cartel preelectoral trotskista que adornaba el andén. Ruido. Pocos metros antes de su llegada, cerró los ojos y se tiró a las vías con maletín y todo. El chirrido metálico sacudió dentaduras enteras. El sonido seco de los huesos que se astillaban con precisión quirúrgica estremecía; sonaban como si fueran cientos de palos de escoba que se destruían uno tras otro. La formación frenó de casualidad y dejó atrás una confusa mezcla de sangre, astillas blancas, carne y cuero cabelludo. El espectáculo era indescriptible. Las cientos o miles de personas que presenciaron todo sollozaban, puteaban. A los pocos minutos, la empresa concesionaria anunciaba por los altoparlantes la suspensión de servicio por tiempo indeterminado.

EN LA PENUMBRA

La plaza está oscura aunque no es de noche. El viejo que se recuesta a media tarde en el banco verde más próximo a la torre, ronca tanto pero tanto, que las hojas amarillentas de los árboles linderos caen oscilantes, comatosas. El brazo izquierdo le cuelga inanimado y el derecho está escondido o directamente le falta. Roxana, a los pocos metros, se refugia detrás de un centenario ombú que no dejó baldosa sin levantar, con un chongo pijudo que tiene que volverse a Varela antes de las 23, como todos los días. Al rato, sale con la cara atiborrada de una frigidez asombrosa. Se le nota a la legua que no quiere laburar. Se lleva un Beldent a la boca y sale a pitarse uno con la gorda Teresa, que vende panchos frente a la estación. Mitad en serio, mitad en joda, le cuenta lo que a la mayoría: “Me dicen que por un ratito me saque el disfraz de nena”. Ríen en medio de una nube densa de un mal porro. Roxana se ajusta el pantalón a la cintura, se raja un sonoro pedo y vuelve a las pistas. La gorda, con parte de la panza fuera de la remera, sigue riéndose mirando como su amiga vuelve a esconderse entre los árboles.

OCHO

El charco con forma de ocho vomita olor a bombacha sucia mientras cientos de pies lo esquivan y miran de reojo. Una colilla muerta flota a la deriva, se arremolina un par de veces hasta que desaparece. La calle cruje y el agua de la cloaca invade la vereda como una mancha voraz. Son las ocho. Dos paraguayos sentados en un cantero le dan del pico a una Palermo tibia. A uno de ellos le sobresalía del bolsillo, como si pendiera de un hilo dental, una enorme letra C de queso y almidón de mandioca.

DE VUELTA EN EL BAR

De vuelta en el bar. Vinicius me abrió los brazos como cuando vivía por acá. Pasó poco más de un año desde la última vez que vine a aferrarme a una de sus mesas, con esos manteles paraguayos violáceos, una de las patas rengas, el vidrio con la cara de de Moraes. Al lado, un grupo de tres cuarentonas medio fuleras y con ganas de guerrear piden una cerveza que viene acompañada, claro está, por una cesta inundada de pochochos salados. Afuera, dos mesitas cuadradas de Quilmes sitiadas por cuatro sillas de lona de la misma marca, son la muestra cabal de que a los misioneros una sola cosa en especial los amedrenta: el frío. Ni un alma en el centro de la ciudad. Nada. La Rosadita está encerrada entre carteles y obrajes por la restauración de la Plaza 9 de Julio. El termómetro dice que son seis los grados de temperatura, al tiempo que una tenue pero persistente llovizna moja todo lo que toca. Así todo, Posadas enamora, encandila y me persigue como un fantasma que tiene como misión joderme la vida. Fueron momentos hermosos los vividos. Y ronda con total malicia, sobre mi cabeza, la idea de comprarme una casa en este bendito lugar. Raro: no tengo una donde resido, menos voy a tener a mil kilómetros, donde me siento inmensamente feliz, donde nació mi hijo, donde con mi mujer tocamos con las manos el cielo de la convivencia y la intimidad.

Vinicius está más iluminado. Los baños tienen carteles que indican el sexo de sus usuarios, cosa antes inexistente. El pibe que atiende es nuevo y se nota a la legua. Al rato, se le cayó la bandeja repleta de vidrios y botellas. El flaco Víctor me sorprende cuando me reconoce al segundo. Pregunta si acabo de salir del diario. Le explico que hace tiempo me reinstalé en “Buenos Aires” –La Plata, Mardel o Lincoln, da los mismo, caen en esa generalización tan provinciana que no da para tanta explicación- y que ando por Posadas por unos días nomás. “¿Te enteraste?”, tiró el flaco mientras me preparaba el gin tonic sin mirarme a la cara. “No. ¿Qué pasó?”. “Maurito estuvo internado”, dice. Parece que el loco fue a cubrir una nota después de una noche que nunca terminó, muy desabrigado, con el agua cayendo a cántaros. Fue a la casa de los padres de visita y se empezó a sentir mal. No podía respirar. Se ahogaba. Por esas cosas de la vida, a alguien se le ocurrió ir al hospital. Si estaba en su monoambiente la historia hubiera sido otra. Llegó agitado. Lo taparon de cables. Tenía neumonía. Le tuvieron que sacar todo el líquido de los pulmones y su estado era delicadísimo. Pasó a terapia. Al no comer, dormir poco y someter al hígado a un sinfín de peripecias y sobresaltos violentos, Mauro estaba complicado. Tenía menos defensa que River. La neumonía fue el detonador de toda una movida que sabíamos que podía pasar en cualquier momento. El flaco me contó que lo fue a ver al sanatorio y que el amigo convaleciente lagrimeó. “Me dijo que charló con la parca”, dijo entre risas. “Ahora está mejor, después de casi dos meses de internación, está en lo de los padres”. Se me hizo un nudo en el estómago. Ni ganas de emborracharme me dieron. Me senté en la mesa al lado del ventanal. Vinicius de Moraes me miraba inquisidor. Levanté el vaso y pensé en mi amigo. No puedo homenajearlo de otra forma que no sea tomando un trago.
Cuando lo conocí, era medio parco, distante. Me costó acercarme a él. Pero al final, nos hicimos muy compinches. Vinicius era nuestra guarida de post redacción y todos lo sabían. Nunca nos importó un carajo qué piensen de nosotros los popes del diario y los políticos de nuestras corridas en el bar. Pido otro gin tonic. Me afloran infinidad de recuerdos. Las noches donde el calor te cae en la cabeza con el peso de un piano, las rondas eternas de birras, los vodka con pomelo de Maurito, las hamburguesas completas tamaño lavarropas, las charlas inconducentes, las sacadas de cuero a media Posadas, los llamados de mi mujer para saber a qué hora regresaba a casa, las vueltas en moto con Luis que cuando salía con su Honda 100 hacía unos ocho impresionantes hasta que enderezaba el rumbo. Bebo otro sorbo de gin y mi vejiga parece estallar. Vuelvo del baño y la batería de la notebook amenaza con dejar de funcionar. Pienso en Mauro. Juro y perjuro que lo tengo que ir a visitar, pero no sé si me dará el tiempo. Tengo ganas de estrecharle un abrazo interminable, palmearle la espalda y decirle que es un periodista del carajo, súper talentoso, que desperdicia su enorme pluma haciendo notas chotas de actualidad. Es como un Enrique Symns del Litoral. Un amigo de la calle, de la noche, del periodismo. De la vida, bah. Espero que se deje de joder y se rescate un poco porque no quiero llorarlo. Mauro, si no te veo en breve, salud mi viejo.

EL ARTE DE ESCRIBIR

Esa noche, en vez de salir corriendo de la casa inmediatamente después de cena, como solía hacerlo, me tendí a oscuras en la otomana y entré en una profunda ensoñación. “¿Por qué no tratas de escribir?”. Esa frase había estado dándome vueltas en la cabeza todo el día, y se repetía con insistencia hasta cuando daba las gracias a mi amigo MacGregor por los diez centavos que logré arrancarle después de las más humillantes lisonjas...

Escribir, reflexionaba, tiene que ser un acto desprovisto de voluntad. La palabra, cual una profunda corriente oceánica, tiene que surgir a la superficie por su propio impulso. El niño no necesita escribir porque es inocente. El hombre escribe para expulsar el veneno que acumula debido a su falsa manera de vivir. Trata de recuperar su inocencia, pero lo único que logra al escribir, es inocular al mundo el virus de su desilusión. Nadie escribiría ni una sola palabra en el papel si tuviese la valentía de vivir a la altura de lo que cree. Su inspiración se desvía en su misma fuente de origen. Si es una palabra de verdad, belleza o magia lo que desea crear, ¿por qué interpone millones de palabras entre él mismo y el mundo? ¿Por qué difiere la acción, a menos que, a semejanza de otros hombres, desee realmente poder, fama y éxito?...

El escritor realmente grande no quiere escribir: quiere que el mundo sea un lugar donde vivir la vida de la imaginación. La primera palabra temblorosa que pone en el papel es la palabra ángel herido: dolor. El proceso de escribir palabras equivale a entregarse a un narcótico. Observando el crecimiento de un libro bajo sus manos, está henchido de delirios de grandeza...

La mejor parte del arte de escribir no es el trabajo real de poner palabra tras palabra, ladrillo sobre ladrillo, sino los prolegómenos; el trabajo de pala que se hace en silencio en cualquier circunstancia, tanto en sueños como en estado de vigilia. Ningún hombre escribe jamás lo que pensaba decir: la creación original que ocurre en todo momento, no importa que uno escriba o no, pertenece al flujo primordial: no tiene dimensiones, ni forma, ni factor tiempo. (...) Las palabras, las frases, las ideas, no importa lo sutiles e ingeniosas que sean; los más descabellados vuelos de la poesía, los más profundos sueños, las más alucinantes visiones, no son sino crudos jeroglíficos cincelados en dolor y congoja para conmemorar un acontecimiento que no transmitirse....

Solía trabajar en la habitación de su hermano, donde poco antes el director de una revista, luego de leer algunas páginas de un cuento inconcluso, me informó fríamente que yo no tenía ni un gramo de talento, que no conocía los más elementales principios de redacción: en suma, que yo era un fracasado completo y que lo mejor que podía hacer, compañero, era olvidarme de eso y tratar de ganarme la vida decentemente. Otro badulaque que había escrito un libro de mucho éxito sobre Jesús el carpintero me había dicho lo mismo. Y si las notas de rechazo significaban algo, había amplias pruebas en apoyo de las críticas de estas mentes que sabían discernir. “¿Quiénes son esas mierdas?”, solía preguntarle a Ulrico. “¿De dónde vinieron para decirme semejantes cosas?”....

Había ido como de costumbre a la oficina, en la mañana, pero al mediodía estaba tan inspirado que tomé el troleybus y me dirigí al campo. Las ideas brotaban a raudales en mi cabeza. A medida que las anotaba rápidamente, otras se atropellaban en rápida sucesión. Por fin llegué a ese extremo donde uno abandona toda esperanza de recordar ideas brillantes, y sencillamente se rinde al lujo de escribir un libro mentalmente. Uno sabe que nunca podrá captar esas ideas, ni una sola línea que atraviesan la mente como aserrín que se derrama por un orificio...

Si uno persiste en estrangular sus impulsos, termina convirtiéndose en un coágulo de flema. Finalmente se lanza un escupitajo que nos agota por completo, y que sólo años más tarde se comprende que no había sido un escupitajo sino lo más íntimo de nuestro ser. Si se pierde eso, uno siempre correrá por calles oscuras como un loco perseguido por fantasmas. Siempre se podrá decir con perfecta sinceridad: “No sé qué quiero hacer en la vida”. Puede uno pasar limpiamente a través del filamento de la vida y salir por el extremo ancho del telescopio viéndolo todo atrás, fuera de su alcance y diabólicamente retorcido. Desde entonces en adelante se desarrolla el juego. No importa la dirección que se tome, uno se encuentra en una sala de espejos; uno corre como loco buscando una salida, sólo para encontrarse rodeado nada más que por imágenes deformadas del propio y dulce yo....

Extractos de "Un domingo después de la guerra", de Henry V. Miller, Santiago Rueda Editor, octubre de 1965, Buenos Aires.

PAPELÓN AR6ENT1NO

Lo de ayer fue un papelón indescriptible. Nunca vi un partido en La Paz –de seleccionados o equipos- donde el visitante haya jugado tan mal como Argentina.

Es increíble como los periodistas obsecuentes del Dié (desde MP hasta el equipo de VH) tratan de buscarle la quinta pata al gato para justificar lo injustificable. Esos son los mismos que post Venezuela comparaban nuestra escuadra con el Brasil del ´70. No quiero imaginarme lo que hubieran dicho/escrito con Basile sentado en el banco. En mis años de existencia escuché miles de argumentos –ciertos, desde ya- sobre lo perjudicial que es la altura para los físicos que no están acostumbrados, pero el desastre del Hernando Siles no puede circunscribirse solamente a ese factor. Enumeremos:

 

1-     Bolivia en esta eliminatoria, con este mismo equipo, como local perdió con Chile (cero altura, sólo una ciudad –Calama- pero no tienen jugadores de allí en el Seleccionado) y empató con Uruguay (2-2) y Ecuador (0-0).

2-     Es la segunda derrota más abultada de la historia, después del 0-6 contra Checoslovaquia en Suecia 1958.

3-     En la Eliminatoria pasada se ganó 2-1 con un equipo muletto que armó Pekerman, que se preparó para jugar ahí y con mayoría de jugadores que no habían sido de la partida previa (sólo Cambiasso y uno más, creo, jugaron días atrás contra Colombia en la Heladera Plumífera). En la era Bielsa se empató medio de pedo 3-3 sobre la hora, pero se mostró una actitud muy diferente: en los últimos 15 minutos los bolivianos no podían salir del área por el acoso de nuestros players.

4-     Es asombroso que después del 1-3 y con Carrizo figura (pese a que se morfó dos goles porque sino el resultado podría haber sido peor; en un compacto televisivo contabilizaron 15 situaciones MUY claras de gol en contra), nadie adentro –ni afuera-de la cancha haya tenido el liderazgo suficiente para por lo menos tirarse atrás y aguantar el chubasco. No, nada de eso. Muy mal parado en defensa, no daban dos pases seguidos, no atacaban, no marcaban, no tiraban pelotazos, no jugaban por abajo, no había plan, no había rebeldía, no había carácter. Nada.

5-     Está claro que este equipo carece de un caudillo anímico por un lado, y futbolístico por el otro, sobre todo porque el estilo de Messi –el mejor de los nuestros sin duda- es la explosión individual, la genial aparición repentina y vertical, el desequilibrio en los últimos 30 metros. Messi no hace jugar al resto, está claro.

6-     Falta un goleador de manual que esté pasando buen momento y que tenga proyección mundialitsa. ¿Higuaín? ¿Diego Milito? ¿Lisandro López? ¿Mauro Zárate?

7-     El penal que hace Zanetti es inconcebible para un tipo de 35 pirulos con 18 de titular en la primera del Inter. A veces, la experiencia es como dijo Ringo Bonavena: “Es un peine que te dan cuando estás pelado”.La expulsión de Di María es todo lo contrario: por algo así corre el riesgo de no volver más. Por pelotudo.

8-     Niveles individuales pobrísimos desde hace rato: Heinze y sus dos penales por partido nunca cobrados, el increíblemente siempre convocado Lucho González, Maxi Rodríguez a años luz de lo que mostró en Alemania ´06, el muy bajo rendimiento –aunque lo banco a muerte- de un Tévez que choca contra todo lo que camina y no se sabe de qué posición juega, si de delantero, de media punta, de extremo, de enganche...

9-     Si bien vamos a clasificar, lo que viene no es nada fácil: Colombia, Perú y Brasil en Baires y Ecuador (altura again pero un equipo rival mejor), Uruguay y Paraguay afuera.

10- Jugadores hay. Falta todavía un equipo.

 

 

 

 

ALFONSÍN Y YO

Había un sol tremendo, inconmensurable, tanto que no dejaba ver. Fruncí el ceño infinidad de veces hasta que un sonido estridente que aumentaba sostenido en el aire me estremeció. La masa que nos rodeaba agitaba miles y miles de banderitas albirrojas, gesticulaba, aullaba y estiraba los brazos hacia un punto que yo, sentado desde los hombros de mi papá, no podía distinguir. La euforia crecía. Mi viejo saltaba alocado y yo tenía miedo real de venirme abajo y perderme entre esa marea de piernas. En esos momentos, pude ver al avión a unos 50 metros más o menos y cómo bajaban de a uno sus pasajeros. Alfonsín salió y efectuó el clásico saludo de las manos entrelazadas, el mismo que aparecía en las fotos de las revistas de la época, en la poca tele que había, en los carteles que reventaban las paredes. Estaba viendo al Presidente, ese Presidente de bigotes tan idolatrado por mis viejos, muy especialmente por papá.

***

Mi vieja se quebraba en llanto y el viejo la contenía en su pecho. La frase “Nunca Más” retumbaba una y otra vez. Me quedé helado sin comprender nada, al igual que un par de años después cuando ellos dos - de nuevo- observaban petrificados el televisor en medio de una densa nube de Particulares 30 y Chesterfield a esos tipejos de verde armados hasta los dientes, con boina colorada de lado y la cara recubierta de betún, que hablaban a las cámaras con tono amenazante, casi puteador. “Otra vez no” espetó entre espasmos mi vieja. Cuando el helicóptero presidencial partió hacia donde estaban “los rebeldes”, como los calificaban los medios de entonces, partimos hacia la Plaza San Martín. En el balcón frente a la Municipalidad, tras horas de mucha tensión, aparecieron en el balcón todos los dirigentes marplatenses peronistas y radicales. Hablaron y hablaron. Hasta que algo pasó. La plaza se partió en dos. Al lado mío una señora agitaba una bandera radical al grito frenético de “por la paz”, mientras que a pocos metros caras más jóvenes retrucaban “punto final, la lucha sigue igual”. Nos fuimos entre murmullos. La desconcentración transpiraba los sentimientos y sensaciones inversas a las del comienzo de la convocatoria.

***

Carlitos tenía un cuaderno donde a un grupo selecto de vecinos del barrio les otorgaba crédito mensual. La inflación era moneda corriente y cuando se cobraba salíamos disparados a lo de Carlitos, quien ya nos había separado en una caja una serie de víveres no perecederos que luego depositábamos en una alacena enorme que todavía mi abuela conserva. En otras ocasiones concurríamos al Hogar Obrero o Supercoop, donde aceptaban unos ticket extraños, de colores, del estilo de los “Canasta” de hoy. Se acumulaba. Muy de vez en cuando aparecía un botellón de Mountain Dew o de Gini. También de Teen. Las tapas se canjeaban por increíbles vasos de la Pantera Rosa, los Pitufos, de Disney. Había unos yo-yo inolvidables. La ropa, cuando se compraba, era ahora y ya porque a los pocos minutos salía más cara. Los regresos de la playa eran mortales. Subir once pisos por la escalera por los cortes de luz, cargados de cachivaches, era una experiencia traumática. Uno de esos días, mirando por la ventana, me asombró la aparición de una densa columna de humo negro a unas pocas cuadras: era el entrañable Hogar Obrero que se despedía para siempre. Algunas noches mis viejos iban al cine y nosotros nos quedábamos con la abuela. En una de esas, al otro día, pregunté qué era lo que habían visto. Como si fuera hoy, recuerdo la respuesta de mamá mientras hacía la cama: “La naranja mecánica”.

***

Cuando aparecía Ubaldini en la tele, a mi viejo le hervía la sangre. Lo odiaba. Ese personaje con cara de tristón, una especie de Droopy ojeroso con campera de cuero que era satirizado por Sapag, aparecía cada dos por tres. Neustadt y Grondona, imbatibles en audiencia, también le sacaban caspa al viejo. Los debates. El enojo clerical y las pintadas por la Ley de Divorcio. Saadi versus Caputo. Chacho Jaroslavsky, Antonio Cafiero y el peronismo renovador, Triaca, la Coordinadora, Pugliese, Casella, Luis Zamora y el MAS, el FRAL, el PI de Alende, la muy puteada UCD de los Alsogaray, Adelina y Albamonte, la elección del ´87, el intento de reforma constitucional bonaerense.

***

Muchos años después, con otro primer mandatario en funciones, mi viejo desempleado llegó de la calle tipo once. Mamá y mi hermana dormían y yo miraba no sé qué mierda en la tele. Tenía los ojos llorosos. “¿Qué pasa?”, dije. “Fui a ver a Alfonsín al Quilmes”, arrojó. La insolencia adolescente de su interlocutor le contestó con una carcajada burlona. A diferencia de otras veces, donde nos trenzábamos, se arrojó en el sillón, miró al cielo y me contestó: “Decí lo que quieras, pero el Gallego cuando habla me emociona. Tiene tanta razón...”.

***

Se fue un dirigente político que no tiene correlato con ninguno de los de hoy -motonautas, borocotós, conversos permanentes-...El último gran orador electrizante de la política argentina que se construyó sin nada de marketing. Hoy papá no está para despedir a su Gallego, al que también puteó –desde el afecto y la admiración, calculo- por sus “agachadas”, como solía decir entre rabietas. Con Alfonsín, más allá de sus innumerables y muy graves errores que no vienen al caso enumerar-creo- se muere también una época. Con Alfonsín, en definitiva, se muere también mi infancia.

C

Espejismo verde acobarda el sentir perpetuo de la nuez. Las llamas amenazan. Tripas cuelgan impiadosas en plan macabro orquestado por las centrífugas mentes adineradas del más-allá-y-más-acá.

B

El papel suma nuevos adeptos entre las disfónicas filas de zumbones escondidos detrás de mostradores blancos de bancos, encuadriñados en un vidrio blindado sólido como la piedra misma lo dice.

Cualquier manifestación violenta y violácea oblitera la densidad de ese papel amo y señor.

A

Volver, girar, zumbar alrededor de un pedazo de mierda muerta. Sentir la perforación de un esófago que amenaza con tirar la toalla bajo la atenta mirada de un pájaro que recién abrió los ojitos entre restos de cascarón. Temblar de miedo. Sollozar.

REMOLINO MEZCLA

En medio de un remolino grisáceo de ceniza, Persie meditaba mirando hacia la nada. Estiró los brazos y desperezó. Abrió la boca como el león de la MGM y pateó una lata que merodeaba cerca y lo miraba con desconfianza.

Saltó del container con destreza y arrancó veloz rumbo al camino que su corazón le indicaba, insistente y ruidosamente, hasta perderse entre verdores, olores y despampanantes curvas provenientes de República Dominicana.

FLOWERS

Una estafa monumental, un sitio de temer. Desde el cielo caían dando ridículas volteretas y envueltos en un tulipán negro del tamaño de la concha de febo asoma ya a su rayo que iluminan el histórico convento.

Las sogas quedaron pendientes, esquivando estrellas y acariciando con la puntita última a la Tierra, que se descostillaba de risa al sentir cómo esa delicada película de pelos y piolines le hacía cosquillas con la paciencia de Ho Chi Minh.

La flor, en tanto, se desprendió del cordón umbilical y bostezó a los cuatro vientos, haciendo de cada pétalo el brazo de un niño que quiere romper el cascarón e irse de la casa una vez por todas y para siempre.

MANGOS

-¿Viste la planta de mango de Doña Alfonsa?
-Si, le tengo muchas ganas.
No era para menos. Medía casi 20 metros de alto y unos diez de diámetro. Recién empezaba diciembre junto a los calores de verdad, y los mangos descartaban la pilcha verde y adoptaban las manchas amarillas y naranjas.
Los hermanos se lamentaban por el tamaño de las frutas, porque los brasileros son casi el doble, aunque de precio inaccesible. Pero el nudo en la panza, y las ganas de joder a la vieja hinchapelotas esa, podían más que cualquier impedimento ocasional o no tanto.
Cachilo, el más grande de los dos, tuvo la idea de subir a sus hombros a Juancho, el más chico.
-Dale, no seas cagón. Poneles en tu remera y después te bajo.
Así lo hicieron, un sofocante domingo por la siesta, donde nadie los interrumpiría. Había llovido y estaba pegajoso por la humedad. En medio del operativo, mientras Juancho no podía agregar ni una fruta más a la remera, que funcionaba como improvisada canasta, apareció, de la nada, con los ojos encendidos y furiosos, Doña Alfonsa.
-¡Shhh…Rajen pendejos de mierda!
Ante semejante sorpresa, el chiquito se pegó un jabón de aquellos, mientras los mangos caían en cámara lenta, muriéndose poco a poco en el asfalto incandescente. Ni medio segundo después, los dos, salían disparados ante la ceñuda y criminal mirada de la vieja.

RUTINAS

Mariela todas las tardes, tipo cuatro, a la hora de la siesta, sale a dar su paseo diario en bicicleta. Es su rito inquebrantable, dogmático.
Tal vez sea por el susto que se pegó en el 91, cuando sintió un pequeño tirón en el pecho, y el doctor Mazzinini le dijo, algo preocupado: “Graciela, de ahora en más, se va a tener que cuidar”.
Y ella sale, aunque llueva, truene o raje la tierra el implacable sol siestero. Agarra con fuerza el manubrio, levanta el pedal con el empeine del pie izquierdo, se sienta algo aparatosa en el ya diminuto asiento, y da la pedaleada inicial, rampante y altanera, que le provoca ese mismo tironcito de siempre en el gemelo, que le hace decir cada día lo mismo: “¡Pantorrilla de mierda!”.

PELELE, EL PARAGUAYO

Un pelele impío crucificado por los pies, como si fuera un cordero de seda que mira el centro de la Tierra con algo de miedo. Parece un mullón o un cogollo -no lo sé muy bien- indulgente, chusma y poco viril. Le gusta contemplar las puertas verdes aunque más no sea para perder el tiempo, porque podría estar comiendo un helado derretido como le enseñó la mamá, que no saca granitos en las tetitas porque hace bien. Ya la abuela cordera, descanse en el estómago de Don Celso en paz, había predicado la palabra de Jesús El Salvador de Todos Nosotros. Por eso son corderos. Somos, en realidad. Nos sacrificaremos en rebaño sin pensar en nada, solo en la felicidad eterna que nos depara no dentro de mucho, porque somos finitos y no gruesos, porque se nos corta la vida en cualquier momento y hay que estar preparado para ir con Dios, padrecitotodopoderosoaménguataí.

CUCHILLAZOS, DISPAROS Y UN LECHÓN ORGÁNICO

El sábado a la noche, entre costilla y costilla, uno de los invitados comentó que en una feria franca de la periferia posadeña, lugar donde los agricultores provenientes del interior de la provincia ponen a disposición a muy buenos precios los productos de la chacra, los lechones de unos ocho kilos -lo más parecido a la ambrosía que degustan los dioses del Olimpo- te cuestan cerca de sesenta mangos. Fetén, fetén. La gloria misma materializada en el paladar.
El comentario del visitante me asedió durante todo el día siguiente. Por esas cosas del destino, al carecer ocasionalmente de movilidad se me hacía imposible ir hasta la feria, a sabiendas que los mantecosos puerquitos muertos costarán más los próximos días por obra y gracia del calendario y de la inflación: las fucking fiestas disparan los precios.
De repente, mi celular empezó a vibrar y a titilar. “Nº Privado”, rezaba la pantalla. Maldije porque intuía que se trataba alguien del laburo que me molestaba en mi día de franco. “Hola, ¿Diego? Habla Ángel de San Javier. ¿Te acordás de mí?”. Tardé un par de segundos en reaccionar y caí. Le pregunté cómo andaba.
“Muy bien por suerte. Mirá, mañana tipo diez voy a andar por Posadas y me quería juntar con vos, viste. Te quería dar un regalo por la mano que me diste. Tengo un lechoncito orgánico, chiquito, casi sin grasa para llevarte”. Se me iluminó el pecho.
"Bueno, te espero. Un abrazo”, fue la escueta respuesta que me salió de la boca.
Corté el teléfono y empecé a bailar como un idiota. Mi mujer reía y mi hijo ni se enteraba de lo que sucedía. Un tipo que había visto una vez en mi vida, porque salió en le diario, me retribuyó con un lechón de granja. Se llama Ramón Ángel Tymcziszyn, tiene 37 años, es productor yerbatero de San Javier, un pueblo fronterizo con el Brasil. En diciembre lo quisieron apuñalar y lo corrieron más de 200 metros a balazo limpio. Hace una semana le prendieron fuego la camioneta.

*****

El hombre se había hecho muy amigo de la esposa y la hija de Rubén Natividade Da Lima, alias “Tío Nico”, un apodo que resuena invariablemente entre el hampa y el calabozo. Empleado de la empresa energética provincial, contratista de obras públicas de la comuna, el abrasilerado Nico se presentó como candidato a intendente de San Javier, donde es muy popular por su inconmensurable generosidad. Su mujer y primogénita, en tanto, trabajan en el supermercado que lleva al mismo alias carcelario del propietario junto a Jorge Natividade, un sobrino del acaudalado que dibuja los números grandes para que la Afip no se haga la chancha renga y se quede con más tajada de la que corresponde.
Ángel visitaba asiduamente el supermercado y entabló lazos muy cordiales con madre e hija. El sobrino de Nico, Jorgito, percibió que ambas mujeres le prestaban demasiada atención al polaco y se congraciaban con él en cuanto podían, y eso lo ponía violeta de rabia; no pasó mucho tiempo para que Jorgito, un huevón de 30 pirulos, vaya a las corridas a llevarle el chisme al poderoso tío.
“No fuimos más que amigos. Lo que pasa es que Nico no les daba bola y yo me ponía a charlar cada vez que iba al supermercado. Incluso, yo como favor les cambiaba los cheques por efectivo porque como vendo yerba me la pagan en efectivo”, confesó Tymcziszyn. Cuando se lo interrogó más finamente sobre su relación con las dos mujeres, el yerbatero se limitó a contestar con una muy pícara sonrisa.
Corría diciembre de 2006 y el calor de la frontera espantaba hasta las yararás. Ángel visitó a las dos amigas y estacionó el auto a una cuadra del supermercado porque sabía que Nico estaba “puto de malo”. Dejó las dos puertas abiertas y se puso a charlar con Carlitos Olivera, un inspector de tránsito compinche. De golpe, Nico Natividade con la cara desfigurada por el odio, arremetió blandiendo por el aire un cuchillo Martinazzo mientras esputaba todo tipo de improperios. “Te voy a matar, polaco de mierda”, fue la frase que dio el puntapié inicial para que Nico comience a lanzar puntazos a granel. Ángel, con destreza gaucha, esquivó una estocada tras otra. Carlitos, el inspector, interpuso su humanidad para que el agresor desconecte su impulso asesino y no resultó lesionado de puro milagro. Descontrolado y enceguecido, el candidato-cuchillero ingresó al auto de la víctima y le arrojó una puñalada directamente al pecho, pero Ángel se salvó, descendió del auto y le pateó el rostro al violento candidato que se desmayó por el impacto.

Agitado, Tymczizyn intentaba recuperarse del mal momento. Pero el derrotado agresor tenía sus refuerzos: el sobrino, Jorge se trenzó a las piñas con el yerbatero, perdió por escándalo, retrocedió hasta el supermercado y reapareció en escena con un amenazante revólver calibre 38.La víctima emprendió una fugaz retirada, mientras Natividade chico abría fuego a discreción. Encontró, para su suerte, refugio en la casa del contador de apellido Speyer.

Ninguno de los dos agresores resultaron detenidos, sin importar que el episodio fue a la vista de todo San Javier. Tras la presentación de la denuncia policial, los testigos afirmaron que Nico y Jorgito “amenazan a todo aquel que piensa declarar contra suyo, dado que, además de poseer mucho dinero es subjefe de Emsa y candidato a intendente".Incluso denunció a Tymcziszyn de haberle robado 3 mil pesos y un celular, pero su coartada tuvo el peso de una pluma y fue desestimada.
Dentro de la nómina de testigos, Liliana Tachile, según versiones provenientes de San Javier, habría sido tentada con 10 mil pesos para que cambiara el testimonio, ya que fue una de las citadas por la Justicia. Silvana Selmi, otra de las testigos, estuvo a punto de ser impactada por un proyectil y denunció al pistolero. “Hasta el día de hoy me amenazan vía telefónica de que me van a matar, le gritan desde un auto cosas agresivas a la noche a mi madre, esto es tremendo. No sé cómo este hombre tiene la cara para presentarse como candidato”, confesó Ángel.
Pero su derrotero no sería definitivo. Hace una semana, se levantó a las cinco de la mañana como todos los días para irse a trabajar a la chacra. Cuando salió a la vereda, la camioneta Peugeot de su propiedad estaba envuelta en llamas. En pocos minutos, sin embargo, pudo sofocar el fuego. “Rompieron la ventana del lado del acompañante con una piedra, que estaba al costado de la rueda, y tiraron un envase de plástico de medio litro más o menos con nafta. Las butacas, los visores, el tapizado, la palanca de cambios y el estéreo resultaron muy dañados". Las pericias de Criminalística hallaron fósforos en el interior de la camioneta y en la vereda, a los pocos metros. Tymcziszyn se presentó en la delegación policial y acusó a Rubén “Tío Nico” Natividade y a su sobrino Jorge de haber perpetrado el atentado.

“Hace 20 años que vivo en San Javier, todo el mundo me conoce y jamás he tenido problemas con nadie. Con esta gente ya tuve un inconveniente donde me quisieron apuñalar y me corrieron a los tiros, yo los denuncié y hasta el momento, con todas las pruebas que hay, la causa está parada en el Juzgado de Alem. Los acuso porque en otras ocasiones nos han amenazado por teléfono a mí y a mi madre, me gesticulan como que me van a hacer boleta”, relató Ángel.
La publicación de su caso lo protegió, en parte, de nuevos atentados. Nico le envió emisarios que le confesaron que no tuvo nada que ver. Un playero de una estación de servicio que tiene cámaras de seguridad le contó que un par de pibes en moto compraron una botellita de coca de nafta súper y le advirtieron que no diga palabra porque la iba a pasar mal. Jorgito habría pagado 500 pesos a cada motoquero para que incendien el coche de Ángel. Hasta ahora, todo quedó en la nada.
Rubén “Tío Nico” Natividade, en tanto, ganó por afano las elecciones y desde el 10 de diciembre será el nuevo intendente de San Javier.

TEMBLOR

Un trueno, una guitarra, cuerdas, vocales, luces, agua,viento, barro, huesos.
Todo se desvaneció cuando, al fin, el Hombre decidió tirar todo por la borda en un cinético ejercicio efectuado por un círculo de incrédulos aduladores de la palabra, del oro y del poder.

*

La Nada se erigió detrás del vidrio, ignominiosa, y asustó a las bípedas conciencias con un "¡Bú!" breve pero intenso.

*

El Hombre se animó. Dio un sonoro portazo tras sí y el mismísimo Universo, apichonado y temeroso, pasó a ser simplemente un testigo mudo, como si fuera un niño desguarnecido a la salvaje intemperie.

EL ESPERADO Y ESTELAR REGRESO DE JACK DULUZ

Pasó mucha agua bajo el puente. Jack se alistó como voluntario en una guerra interestelar a cambio de unas monedas. Fiel a su estilo, desenvainó y arremetió contra cualquier contrincante que osó cruzarse en su camino. Fue raptado por un grupo de venusinos cocainómanos que lo sometieron a todo tipo de tormentos. Malherido, logró escapar del presidio. Deambuló entre los restos de satélites soviéticos y pudo conversar en esperanto con la cadavérica Laika por más de dos horas.
En Marte se cogió una estrella negra de once puntas, en Saturno se fumó un anillo y cayó prisionero de la Policía de la Razón Cósmica a los pocos años luz. Le trasplantaron el hígado y un pulmón. Muchos lo daban por muerto. Pero cuando nadie apostaba dos centavos por él, se sacó las sondas de un tirón, rompió con los dientes la camisa de fuerza, le pateó la quijada al enfermero y se tiró por una ventana que daba al mismísimo abismo.
Jack está de vuelta. Y amenaza con acogotar al viejo Dios hasta dejarle la cara azul.
Acompáñenlo. No se arrepentirán.

UPSTAIRS

Enrique subió despacio las escaleras. Escalón por escalón, jadeante. Ni bien llegó al umbral, soltó los hombros, resopló y se acarició el bigote amarronado con el pulgar y el índice de la mano derecha. Cauteloso, abrió la puerta, que emitió un breve pero agudo chirrido que pedía a gritos algo de lubricante para calmar el dolor. Cuando abrió, Enrique se petrificó, como si hubiera visto al diablo en persona.
-Rezá, hijo de puta.
Un estruendo seco retumbó en toda la cuadra. Segundos después, el peso muerto de Enrique estremeció hasta los propios cimientos del viejo edificio de la calle San Lorenzo.

ASÍ LLEGASTE

“Mirá, sos muy chiquita. Además, los monitoreos nos indican que puede llegar a haber una vuelta de cordón. Así que evitemos complicaciones y esta noche hacemos la cesárea”. Automáticamente, Juli, me mandó un mensaje de texto mientras yo mateaba y picaba algo del reviro que los colonos yerbateros que desde hace 40 días acampan con sus desvencijados tractores en la plaza 9 de Julio mareaban en una gloriosa olla negra. Me quedé helado. Salí cagando y monté un taxi que recién arrancaba de la parada. Cuando nos vimos, empezamos con los preparativos: el bolso con las cosas necesarias, guita, obra social, carnets, documentación y muchos etcéteras. Entre pitos y flautas, llegó la hora “h”. El martes 19 de junio amenazaba con ser, por lo menos, adrenalítico.
Compartíamos pieza con un matrimonio joven, obrero y ya experimentado en esto de tener alguien más que rompa el círculo hombre-mujer. Vino el camillero, la vistieron, le pusieron una vía en la mano derecha y la subieron a la camilla propiamente dicha. La acompañé por los calurosos e intrincados pasillos del sanatorio hasta llegar a un lugar donde mi presencia no era necesaria. “Señor, tiene que dar la vuelta a la derecha, bajar la rampa y quedarse en la sala de espera. Lo van a llamar. Después, retome la rampa que le van a entregar el bebé”. Las indicaciones eran sencillas, pero me parecieron equivalentes a la caída de la bolsa de comercio de Uzbekistán por la incidencia del poroto negro bengalí en la cotización del dólar paralelo. Así todo, encontré el lugar. Al mejor estilo Bielsa, fui y vine mirando las baldosas, autómata y con millones de pensamientos que se me cruzaban. Desde los más bellos e inesperados hasta los siniestros. A los cinco minutos, un tipo repleto de barbijos y bolsas con pinta de científico loco que maneja virus para hacer una bomba bacteriológica, me encara de sorpresa y me dice: “Es poca a ropa, hace mucho frío. Tráigale una manta y más abrigo”. La palabra “manta” derrumbó mis enclenques previsiones como castillo de naipes . Yo sabía que no había tal manta, y por ende, debía ir a casa a buscarla. Gran cagada. El celular reventaba de llamados curiosos que preguntaban todo mientras por otro lado le garpaba al tachero. Revolví todo y encontré la manta de mierda. Rajé de vuelta. Entregué todo. El abrigo que traje, envuelto en la locura, era para cuando la criatura ingrese a la Universidad, más o menos. Caos. El vecino de zapie me prestó ropa. Vergogna. Pasó el zafarrancho. El reloj trasmitía la tensión de los últimos segundos de un partido de básquet que no se define y que viene cabeza a cabeza. De repente, escucho un llanto que rajó la tierra. Una y otra vez. Era él. Había llegado. Y por lo menos, de los pulmones, parecía andar bien. Me llaman. Voy donde me dijeron. Me esperaban dos puertitas de madera que en realidad se asimilaban a ventanas. Se abren. El mismo que me reclamó más pilchas me hace firmar no sé qué. Viene una tordilla con algo entre los brazos envuelto con la puta manta. Me lo entrega. “Tu bebé está bárbaro. Es hermoso. Pesa 2 kilos 800”. Lo agarro y lo miro. Increíblemente está con los dos ojazos abiertos, relojeando todo a su alrededor. Caminamos juntos hasta la habitación a esperar a la madre. Estuvimos solos una media hora y nos dijimos sin hablar de todo. Lloramos con la mamá, sumergida en un vaho de droga pos peridural. Ella no podía moverse por la herida, tras lo cual hice una aceleradísimo curso de paternidad, que pese a las inevitables vacilaciones iniciales, aprobé con creces y muchísima dignidad.
Así vino Ernesto, ese pequeño ser, guerrero con piel de poeta. Llegaron mis suegros, mi vieja. Tras dos días, de vuelta a casa, a encarar esta nueva vida de pañales, óleo calcáreo, algodón, llantos, leches, tetas, cordón que debe caerse, sueño interrumpido. Por suerte, y tocamos madera, el quía de noche duerme de prima, así que ojeras violentas hasta el momento no tenemos. Volví al trabajo-enfermedad del periodismo gráfico. El martes que viene cumple dos semanas. Y mucho no se puede decir. Ustedes lo han visto. Nada más me/nos cambió la vida.

BIZARRADAS AFRICANAS

Zaire-Congo, Chad y Burundi son paradigmas de dos de los problemas que han aquejado a Africa en las últimas décadas: los conflictos bélicos y las dictaduras despóticas. Las barbaridades de Mobuto (Zaire) solo son comparables con las de su sucesor, Laurent Kavila, o con las atrocidades del emperador Bocassa (Centroáfrica) o del mariscal Idi Amín (Uganda). La reciente guerra del Congo ha involucrado y arruinado a numerosos países de la zona (incluido Burundi). Chad, por su parte, ha tenido que defenderse de las repetidas invasiones de su vecina, la Libia del coronel Kadafi (un pseudo izquierdista amigo de Montoneros, Arafat, Castro, Ortega...).
En Febrero de 1967, tres años después de la creación de Tanzania, fusión de Tanganika y la isla de Zanzíbar, el presidente Julius Nyerere hizo la famosa “declaración de Arusha” donde se exponían los principios del “socialismo africano” que debían traer la “autosuficiencia” y la “no dependencia económica” de los países capitalistas del norte. Prometía un mundo sin clases sociales ni desigualdades económicas. Criticaba las relaciones de mercado basadas en la búsqueda egoísta del beneficio individual y proponía el “ujamaa” o sistema de relaciones de solidaridad y de cooperación mutua. Nyerere nacionalizó la banca, la industria y el comercio. Introdujo el colectivismo agrícola donde los individuos trabajaban para el beneficio de la comunidad y no el de sus familias. Unos 5 millones de personas fueron obligadas a emigrar a las “vijiji vya ujamaa” (aldeas-comunas) creadas para tal fin y a abandonar la tierra en la que estaban enterrados sus antepasados.
La falta de coordinación entre las necesidades de las aldeas agrícolas y las decisiones de los “sabios” planificadores de la ciudad trajeron la escasez de agua y la miseria. El experimento socialista finalizó con la dimisión de Nyerere en 1985, dejando a Tanzania en bancarrota y como uno de los países más pobres, miserables, dependientes y endeudados del mundo a pesar de su abundante riqueza natural.
Etiopía no tuvo mejor suerte ya que, tras derrocar al Ras Tafari (Haile Selassi) el Coronel Mengistu Haile Mariam y el partido “Derg” instituyeron el “Ye-Itiopia Hibretesebawinet” o “socialismo etíope” que pronto se convirtió en una dictadura de duro corte marxista conocida con el nombre de “terror rojo”. Como en tantas otras ocasiones, se prometió el paraíso y la independencia económica del capitalismo explotador pero llegaron los gulags, las purgas, la corrupción, los crímenes de estado, las nacionalizaciones, la represión de la iniciativa privada y la falta de libertad. A pesar de las masivas ayudas de Moscú intentando camuflar el evidente desastre económico, Etiopía decayó hasta convertirse en el país más pobre del planeta.
El ex dictador de Uganda, Idi Amin, de quien se afirma que asesinó a casi medio millón de sus conciudadanos. Amin expulsó a cincuenta mil indios y pakistaníes de Uganda tras dar un golpe de estado en 1971 que le llevó al poder, en un intento por "negrificar" el país.
El dictador ugandés, se autoproclamó “Señor de todas las bestias de la tierra y peces del mar y conquistador del Imperio británico, de África en general y de Uganda en particular”. Se le fue la mano todavía más al añadir “rey de Escocia”. Medio analfabeto, llegó al poder tras un golpe de Estado y fue derrocado después de un mandato sangriento y delirante. Fue, quizá, el más torpe de los dictadores africanos, pues ni siquiera se preocupó de tener unos ahorrillos en Suiza o en algún paraíso fiscal para sobrevivir durante el inevitable destierro.

A la vez, ha partido de Liberia hacia el exilio, en Nigeria, el hombre Fuerte de Liberia, Charles Taylor quien condujo a su país a una sangrienta guerra civil.

Africa ha producido en el último cuarto de siglo una generación de feroces déspotas que han esclavizado a sus respectivos países. Jean Bedel Bokassa se coronó emperador de Centroáfrica en 1977, sentándose en un trono en forma de águila laminada en oro, de cuatro metros y medio de altura, junto a un decorado de quince toneladas de flores. Asumió su nuevo rango con el título de Príncipe Saint Jean de Bokassa de Berengo de Bobanguí.Había prestado servicios militares durante la Segunda Guerra Mundial en las fuerzas de la Francia Libre y en Indochina. Alcanzó la Legión de Honor y otras doce condecoraciones más y abandonó las fuerzas armadas francesas, en 1961, con el grado de capitán, rango raramente alcanzado por un negro en el ejército francés. En 1965 dio un golpe de estado en la República Centroafricana, donde era jefe de milicias. Asumió los rangos de Gran Almirante (aunque el país no tiene acceso al mar), Mariscal y Presidente vitalicio. Cuando murió Charles de Gaulle los periódicos franceses publicaron su foto, deshecho en lágrimas, declarando: "¡Ha muerto mi papá!".Entre los años sesenta y setenta vientos de cambio soplaron con fuerza en Africa. Argelia se emancipó después de decenios de esfuerzos políticos y lucha armada.

En Nigeria se produjo una enconada guerra civil tras la secesión de Biafra. El enfrentamiento armado en Rhodesia, entre el gobierno de la minoría blanca y los movimientos de liberación, se desbordó hacia Mozambique y Zambia. Grupos progresistas dentro de los ejércitos africanos fueron tomando el poder en una serie de golpes de estado exitosos. En 1978 diecinueve estados del continente eran regidos por regímenes castrenses. Era el tiempo en que el presidente mozambicano Samora Machel afirmaba: "La batalla ante nosotros es decisiva; tiene por objeto la expulsión definitiva del imperialismo de Africa." Las ideas dominantes en el continente africano en la década de los sesenta tenían como uno de sus principales heraldos al congolés Patrice Lumumba, quien creyó en la posibilidad de una transición indolora hacia la independencia. Era un humanista, un reformista, estimaba que los cambios moderados podían variar el carácter opresivo de la imposición colonial. En el Congreso Panafricano de Accra, en 1958 N`Krumah acogió a Lumumba como un hermano de armas. Se le reveló otro mundo. Lumumba comenzó la lucha armada por la independencia y cuando se obtuvo fue nombrado Primer Ministro del gobierno de la nueva nación. Pero la Union Minière maniobró para desgajar la provincia de Katanga, que aportaba la mitad de los ingresos nacionales. Kasavubu, el nuevo Presidente de la República, enemigo de Lumumba, lo destituyó. Estalló una guerra civil y las Naciones Unidas intervinieron.Joseph Mobutu, antiguo agente de la seguridad belga, luego coronel y jefe del estado mayor dio un golpe de estado y se apoderó del poder. Lumumba fue cruelmente torturado y asesinado. Escribió en una última carta a su compañera: "A mis hijos, a quienes quizás no volveré a ver ya, quiero que se les diga que el porvenir del Congo es hermoso. Prefiero morir con la cabeza alta, la fe inquebrantable y la confianza profunda en el destino de mi país que vivir en la sumisión y el desprecio de los principios... " Mobutu compartió el poder con el Presidente Kasavubu, a quien expulsó en 1965. En 1972 Joseph Mobutu cambió su nombre a Mobutu Sese Seko, africanizándolo para halagar los sentimientos de identidad tribales. Las potencias europeas vieron en Mobutu una base confiable para intentar la recolonización de Africa, de la manera en que puede hacerse en estos tiempos: captación de mercados, utilización de mano de obra barata y compra de materia prima a bajos precios.

MALAWI
En julio de 1958, Dr Hastings Kamuzu Banda regresó al país después de de un larga ausencia den los Estados Unidos donde se saco la carrera de medicina en el Meharry Medical College de Nashville, Tenneesse en 1937, el Reino Unido (donde ejerció como médico) y Ghana. Él asumió el liderazgo de NAC, que más tarde se convertiría en el Malawi Congress Party Partido del Congreso de Malawi (MCP). En 1959, Banda fue recluido en la cárcel de Gwelo por sus actividades políticas pero fue liberado en 1960 para participar en la conferencia constitucional de Londres.
El 15 de abril de 1961 el MCP ganó por una aplastante mayoría las elecciones para el consejo legislativo. También ganó un importante papel en el consejo ejecutivo y dirigió Nysaland en. En una segunda conferencia en noviembre de 1962, el gobierno británico acuerdo dar a Nysaland el estatus de autogobierno para el año siguiente.
Hastings Kamuzu Banda se convirtió en primer ministro el 1 de febrero de 1963, aunque los británicos todavía controlaban los sistemas financieros, judicial y de seguridad de Malawi. Una nueva constitución entró en vigor el mayo de 1963, concediendo virtualmente total independencia interna.
La federación de Rhodesia y Nyasaland fue disuelta el 31 de diciembre en 1963 y Malawi llegó a ser un miembro plenamente independiente detro de la Commonwealth el 6 de julio en 1964. Dos años más tarde, Malawi adoptó una constitución republicana y se convirtió en un estado de un solo partido con Dr. Banda como su primer presidente.
Desde su nombramiento, Banda mantuvo muy estrechas relaciones con los gobiernos racistas de Sudáfrica y Zimbabwe, colaborando estrechamente con los portugueses en la represión de los movimientos independentistas, y tras la independencia de Mozambique, en 1975, ayudando a los grupos rebeldes de la Resistencia Nacional de Mozambique (RENAMO), financiado por los gobiernos blancos de Zimbabwe y Sudáfrica, en su enfrentamiento armado contra el ejército del gobierno del Frente de Liberación de Mozambique (FRELIMO).
En 1970 Dr. Banda se declaró presidente vitalicio del MCP, y en 1971 Banda consolidó su poder y se nombró también presidente de Malawi de por vida. La ala paramilitar del partido, los “jóvenes pioneros” ayudaron a mantener a Malawi bajo su control autoritario hasta los años 1990. El incremento del descontento interno y la presión de la iglesias de Malawi y de la comunidad internacional condujo a un referéndum en los que malawiano16,65s decidieron por una democracia multipartidistas abrumadoramente el 14 de junio de 1993. El 17 de mayo de 1994 eligieron en unas elecciones libres bajo una constitución provisional.
CONGO
Mobutu nació en Lisala, en la provincia del Ecuador dentro del Congo Belga. Su nombre real es Joseph-Désiré Mobutu. En 1949, se enlistó en la "Force Publique" (fuerzas públicas), nombre de lo que en ese momento era el ejército del Congo Belga. Cuando se retiró en 1956, había alcanzado el grado de Sargento Mayor. Entre 1956 y 1960, trabajó como periodista y editor de un periódico; y se unió a los nacionalistas congregados en el "Mouvement National Congolais" (Movimiento Nacional Congoleño). Cuando se declaró la independencia el 30 de junio de 1960, se unió al gobierno en el cargo de Secretario de Defensa. El nuevo gobierno estaba formado por una coalición entre el primer ministro Patrice Lumumba y el presidente Joseph Kasavubu, ambos con intenciones de hacerse con el poder total. El 14 de septiembre de 1960, un golpe de estado destituyó a Lumumba y permitió a Kasavubu hacerse con el control político. Mobutu, figura clave en el golpe, fue recompensado con rápidos ascensos.
En 1965, el entonces Teniente General Mobutu le arrebató el poder al presidente Kasavubu tras otra disputa entre éste y el primer ministro Moise Tshombe, nombrándose presidente por cinco años. Rápidamente centralizó el poder y sofocó un intento de golpe de estado en 1967. En 1970 fue oficialmente elegido presidente y comenzó su campaña pro-africana y anti-europea. En 1971, el país pasó a llamarse Zaire. En 1972, se cambió el nombre a Mobutu Sese Seko Nkuku Wa Za Banga ("El guerrero todopoderoso que, debido a su resistencia y voluntad inflexible, va a ir de conquista en conquista, dejando el fuego a su paso"), y Mobutu Sese Seko como versión corta. Su nombre ha sido traducido e interpretado de diversas maneras, y no hay un consenso sobre cual forma es la más apropiada
En las primeras épocas, nacionalizó las firmas extranjeras y expulsó a los inversores europeos del país. Sin embargo, esto llevo a una crisis económica de tal magnitud que en 1977 trató de atraer de vuelta a los inversores extranjeros. En ese mismo año, necesitó la ayuda de Bélgica para vencer a los rebeldes de Katanga que atacaban desde Angola. Se sostuvo en el poder mediante el apoyo de las potencias occidentales destacando Estados Unidos y Francia. En general, se preocupó poco por los deberes de su posición, aunque sí se tomó el trabajo de aumentar su fortuna personal, que en 1984 ascendía a 4.000 millones de dólares estadounidenses, la mayor parte de los cuales estaba en bancos suizos. Esta suma era casi igual a la deuda externa del país en ese momento, y en el año 1989 el gobierno se vio forzado a declarar la cesación de pagos por intereses y vencimientos de los préstamos internacionales. Todo esto le valió a Mobutu la reputación de ser el líder de un gobierno que fue un perfecto ejemplo de cleptocracia.
En mayo de 1990, debido a los problemas económicos y sociales, Mobutu accedió a levantar la prohibición a la existencia de partidos políticos, y formó un gobierno de transición hasta la llegada de las elecciones, a pesar de lo cual mantuvo importantes poderes. Sin embargo, los levantamiento de soldados a quienes se les debía el salario lo forzó a permitir a opositores en su gobierno

GARUPÁ, EL INCREÍBLE MUNICIPIO DE NUNCA JAMÁS

Garupá el increíble municipio de nunca jamás

:: Un paseo por la intendencia gobernada por el rovirista Ricardo Daniel Roa, donde abundan historias de nepotismo, promesas incumplidas y pago a empleados en papeles de colores.

“Había una vez una ciudad misionera, muy pero muy fantástica de nombre Garupá, donde al igual que sus cortes amigas como las de Loreto, Santa Ana, Corpus, Gobernador Roca, Puerto Piray, Iguazú y San Vicente, cualquier cosa inimaginable podía suceder”. No se confunda estimado lector. Territorios no decidió (al menos por el momento) incorporar en sus páginas domingueras relatos de literatura infantil. Se trata de otro capítulo más de la historia de los municipios manejados por los intendentes más apegados a la causa rovirista, donde coexisten con asombrosa normalidad en un cocktail increíble, el nepotismo descarnado, las obras públicas nunca finalizadas, máquinas viales que reposan en los jardines de los funcionarios, y empleados municipales que cobran en papeles de colores cambiables en un único supermercado. Señoras y señores, pasen y vean.Promesas, sólo promesasRicardo Daniel Roa asumió la intendencia de Garupá en diciembre de 2003, tras un largo período de Gobierno del actual diputado del PJ, Raúl Armando Ripoll. El caballito de batalla que esgrimió a cada minuto en la campaña preelectoral, apuntó desde un primer momento a la inversión en obras públicas y caminos bajo el paraguas de un plan quinquenal extraído del manual del peronismo primigenio. Ambas asignaturas, debido al crecimiento poblacional y territorial del municipio vecino a la capital provincial, se constituyeron en los últimos años en materias largamente pendientes para el desarrollo urbanístico. En ese contexto, Roa llegó a la jefatura comunal con un importante respaldo de la sociedad. Pero con el correr del tiempo, esa esperanza se fue transformando primero en preocupación, y luego, en decepción generalizada.Las obras a medio terminar son muchas, algunas más emblemáticas que otras. En una poderosa alocución, Roa infló el pecho y disparó, ante una audiencia radial esperanzada: “Haremos la pavimentación de dos frentes de obra en Ñú Porá, ruta 12, Alberto Roth, El Ceibo, y el Salto del Moconá, el alcantarillado, los desagües. Van a ser 3 kilómetros y medio de pavimento de las avenidas principales, que incorporará al barrio Ñú Porá al ejido urbano y le posibilitará el servicio de colectivos”. Sin embargo, la realidad muestra una cara bastante disímil a la que puede percibir un observador, con el sólo hecho de recorrer las arterias que atraviesan el “ejido urbano”. El adoquinado de la avenida Alberto Roth fue financiado por el Gobierno provincial a través de la Dirección Provincial de Vialidad, que habría enviado todas las partidas correspondientes al financiamiento de la obra hace más de dos años. Lo más llamativo del caso es que la obra no sólo quedó inconclusa, sino que se hizo mal. Los vecinos no se asombran al ver cómo las piezas de ese rompecabezas de piedra se levantan en torpes montículos a la vera del camino o cómo se ensanchan día tras días las grietas de tierra colorada. “Mirá lo que es esto. Parece como si hubieran bombardeado todas las calles”, señaló un informante, con precisión de cirujano, al cronista de este diario.Otro caso emblemático es el del Centro Integrador Comunitario (CIC) del Barrio Malvinas, que tendría que estar inaugurado desde mayo de 2006 y que todavía es un esqueleto de material rodeado de espesos pastizales. La Cooperativa Yaguareté de Posadas fue designada para construir el emprendimiento en base a una treintena de obreros beneficiarios del Plan Jefes y Jefas de Hogar, que por ocho horas de trabajo recibieron 75 pesos más a los 150 que normalmente perciben. En declaraciones a la radio local “Libre”, Celia Reyes, representante técnica de la entidad cooperativa, explicaba que los fondos provenían del Gobierno nacional, aunque contaba con el incondicional apoyo del municipio, quien se encargaba de recepcionar las remesas de dinero. “Tiene una parte de salud, una social y un salón de usos múltiples. La parte de salud estaría integrada cuando esté totalmente terminada la obra, con laboratorio de análisis de análisis clínicos, consultorios externos y tendría todos los primeros auxilios de una sala compleja”. Por supuesto, nadie en el pueblo puede explicar a dónde fueron a parar los recursos necesarios para que el mentado CIC pueda, de una vez por todas, funcionar.“Esto nunca se inauguró y falta todavía muchísimo. Los primeros seis meses se apuraban para trabajar y después nunca más. La verdad es que es llamativo que una obra así empiece y pare de golpe, con todos los anuncios que hicieron”, señalan los habitantes a la zona lindera al edificio a medio terminar.Además de los cráteres de los caminos y los emprendimientos no finalizados, otra regularidad que salta a la vista del ocasional visitante es la proliferación de verdaderos reservorios de suciedad, con yuyos que alcanzan la altura de una persona y nauseabundos charcos de agua. “Nunca tuvimos apoyo de la Municipalidad. Estamos indignados. He sacado plata de mi bolsillo para desmalezar. Está lleno de víboras, de ratas y el barrio es un criadero de mosquitos. Yo le pido al intendente que se baje de su camioneta 4 x 4 y charle con los vecinos”, descargó con rabia, María Ester del barrio 90 viviendas.Diomar, otro de los vecinos enardecidos con el intendente, criticó a la gestión municipal por “no aparecer nunca y no dar la cara. Las calles estas desastrosas. Yo pregunto dónde está la motoniveladora que compararon, la vi una vez y nunca más”. Sin embargo, este medio pudo constatar la ubicación de la famosa máquina, aunque ese episodio forma parte del segundo capítulo de esta historia.La insólita historia de la motoniveladoraA mediados de mayo de 2005, Roa junto a sus más fieles seguidores, declamó públicamente que Garupá era el único municipio del país que no contaba con un parque vial propio. Por eso, Elsa Alegre de Duré, titular del deliberativo e integrante del ala política más cercana a Roa, explicó en su momento que “en una sesión extraordinaria se pidió el apoyo de los ediles opositores porque nunca hubo un parque vial para darle respuesta a la gente y ellos lo negaron. Necesitábamos autorizar al Ejecutivo para comprarla, porque las calles están intransitables, los colectivos tienen que desviarse. Vamos a seguir trabajando hasta lograr nuestros objetivos, sólo creciendo puede crecer nuestro pueblo. Lo antes posible tenemos que salir con palas, camionetas, picos para arreglar los problemas de la gente. Era una gran oferta que no iba a superar los 120 mil pesos, casi un regalo, una máquina de 1.979 en muy buenas condiciones, muy moderna. Ahora no se puede hacer nada porque nuestro sueño se frustró al no tener el voto de los ediles opositores Carlos ‘Charly’ González y Luis Ripoll”.Cómo réplica, Roa en un acto prefabricado, anunció la gran buena nueva que palearía gran parte de los inconvenientes de los vecinos. “En esta fecha especial, como este 25 de mayo, es muy importante la significación de lo que esta ocurriendo en la Argentina, en la Provincia y en Garupá, pasos muy firmes en al construcción de nuevos caminos para superar carencias e inequidades. Tenemos el triste honor de ser el único municipio de toda la República Argentina que no tiene parque vial propio. Solicitamos su compra por medio de un crédito bancario, comprometiendo parte de nuestra coparticipación, pero los concejales se opusieron. Pero les tengo una mala noticia. La motoniveladora que nos merecemos ya fue comprada y estará el 28 de mayo en el municipio”.Roa y su gente estaban eufóricos. Era un golpe de efecto que contó con un importante respaldo de los ciudadanos. Pero la máquina no funcionó muy bien. Durante algunos meses los vecinos vieron a la pesada máquina amarilla de recorrida por los intransitables caminos del municipio, hasta que de un día para otro, desapareció misteriosamente luego de una serie de averías que imposibilitaron su funcionamiento. Hoy la motoniveladora descansa en una profunda siesta en el imponente parque amurallado del Secretario de Obras Públicas municipal, Marcelo D´Andrea, de casi una manzana de perímetro. Eso no es todo. El crédito bancario de 120 mil pesos del que hablaba Roa el 25 de mayo de 2005 para su adquisición jamás fue solventado por el municipio. Eso derivó en una causa que se tramita en el Juzgado Civil y Comercial Número 2 con el expediente 4770/06 y que inició la empresa que brindó el dinero (TM S.A.C.) contra la Municipalidad, donde se dispuso en un primer momento el embargo del famoso aparato. En estos momentos, si bien desde la empresa se negaron a brindar información a este medio, las versiones indican que Roa estaría dispuesto a encarar una especie de plan de pago para evitar un nuevo escándalo en su gestión.Papelitos de coloresRoa dijo en más de una oportunidad que los empleados de la comuna son los más afortunados de toda Misiones. Pero esa afirmación dista de ser cierta. Los trabajadores municipales de Garupá cobran un sueldo de 230 pesos, sin adicionales, incentivos y nada que se le parezca. La representación gremial, en especial la de la Asociación de Trabajadores del Estado (ATE), es vista como agente contaminante y sometida a persecución, traslados y aprietes. Pero los municipales, entre tanta malaria, cuentan con un plus en caso de que trabajen en horarios vespertinos, que les posibilita la adquisición de un papel de color “equivalente” a 50 pesos de moneda de curso legal. El vale, recurso recurrente de los municipios feudales roviristas como Corpus y Gobernador Roca, debe canjearse en un único supermercado (“Jota Ene”) de todo el pueblo para adquirir mercaderías. El problema, denunciado por empleados que evitan dar su nombre por temor a represalias, es que desde el mercado remarcan el valor de todos los productos un 10 por ciento más. En limpio: por un mismo producto quien paga con los tickets debe abonar más que cualquier otro cliente que lo hace con dinero real. Asimismo, la maniobra tiene una contra cara positiva a diferencia de otros lugares donde el poder también practica la economía del “capanga y del mensú” en pleno siglo XXI. Una de las operatorias más frecuentes en la comercialización con vales, como denunció Territorios en ediciones anteriores, radica en el hecho de que el empobrecido cliente debe gastar hasta el último céntimo del monto detallado en el papel. Pero en Garupá, todo es posible. En un acto de consideración, “Jota Ene” entrega el “vuelto” en otro papel (sin colorear) llamado “contravale”.Juan Carlos Ilkov es el afortunado dueño del supermercado y conoce a Roa desde tiempos inmemoriales. Ambos hicieron buenas migas durante su paso por la Facultad de Ciencias Económicas. No son pocos los vecinos que lo sindican como posible socio del alcalde. El Municipio llegó a deberle 400 mil pesos, pero la cifra en la actualidad es incierta. Por otra parte, los trabajadores hartos de los papeluchos sin valor legal, no quieren verlos ni en fotografías. Tal es así que en las puertas de “Jota Ene” suele ubicarse un hombre los días viernes (cuando la comuna reparte los vales) que ofrece dinero por ellos, a razón de 30 pesos legales por 50 “jotaenes”. Durante las últimas semanas, en tanto, otro tipo de “jotaenes” hicieron su aparición en distintos barrios de Garupá. Son algo menos convencionales que lo otros, pero eso al clan Roa no le importa. A manos de los hacedores de la publicación local “La Voz de la Gente”, llegó un vale firmado y sellado por el Secretario de Acción Social y hermano del alcalde, Pablo César Roa, quien sin mencionar al portador autoriza la adquisición de mercaderías en “Jota Ene”por un monto de 70 pesos a cuenta de la Municipalidad. Nadie sabe con qué finalidad y a quiénes están destinados, porque si hay algo que Roa ha hecho en períodos preelectorales es intentar la compara de voluntades. Muchos son los vecinos que recuerdan un acto previo a los comicios del 29 de octubre, donde el alcalde en persona habría manifestado que “si no gana Rovira, todos ustedes pierden el Plan Familia”. Otra es la realidad de la familia Roa y sus amigos, no padecen las urgencias de sus coterráneos.Lo primero es la familia“Nuestro intendente se llena de plata en pocos años y nosotros vivimos sufriendo. Me da bronca lo que él tiene y su familia. ¿Y nosotros? Yo soy contribuyente desde hace 25 años, no podemos caminar ni salir a los barrios por el estado de las calles que prometió asfaltar. La plata del pueblo tiene que volver, por la necesidad de la gente. Con este hombre se equivocó el pueblo tremendamente”, denunció Héctor de Barrio Santiago en un contestador de una emisora local. Y motivos no le faltan para indignarse. Los hijos de la presidenta del Concejo Deliberante, Elsa Alegre de Duré, forman parte de los privilegiados que acceden a contratos del municipio. Nancy Lorena y Héctor Javier Duré, tienen un vínculo laboral hasta el 31 de marzo con relación de dependencia en la categoría 12 y 17 respectivamente. Don Paulo Roa es el padre del alcalde y de otros 9 hermanos, que de alguna u otra manera están relacionados con el municipio. Pablo César es el Secretario de Acción Social, Silvio Fabián está beneficiado con un contrato de locación de servicios con relación de dependencia, Don Paulo es el encargado del vivero municipal. El más grande de los Roa cuenta con una curiosa anécdota mientras se desempeñaba como empleado del Ministerio de Ecología. Sus superiores inmediatos le habrían iniciado reiterados sumarios por presunto acopio de madera, pero eso no logró desanimarlo. El padre del clan fue pasado al Ministerio de Asuntos Agrarios, aunque prestaba servicios en la municipalidad desde 2004, es decir, a poco de que Ricardo Daniel se adueñara de la comuna. Por pedido de su hijo intendente, en una nota dirigida al titular de la cartera de Asuntos Agrarios, Alex Ziegler, y fechada el 17 de febrero de 2005, solicitó “la continuidad de los servicios del agente de ese Organismo Señor Paulo Raúl Roa, Legajo Personal nº 5885, personal de Planta Permanente, quien fuera afectado a esta Municipalidad por Resolución nº 121/04 de ese Ministerio”. Los vecinos recuerdan, entre risas producto de la resignación, el regalo que los hermanos le obsequiaron a su querido padre: una hermosa casa y un flamante auto envuelto en un coqueto moño.De René Roa, otro de los integrantes de la familia real, se dicen muchas cosas en Garupá. Una fuente allegada al municipio le confió a Territorios que “acá todo el mundo comenta que es el testaferro de Daniel. Manejaría propiedades y las tres subagencias de quiniela que dicen que son de ellos”. Ricardo Daniel, el mandamás comunal, en tanto, es visto por los habitantes con ojos sospechosos. “Entró a la Municipalidad con una mano atrás y otra adelante y ahora tiene un montón de plata. Tiene una 4 x 4, un 306 diesel que es de la esposa. Dicen que se está haciendo una quinta en La Eugenia, tiene una regia casa en Santa Helena y muchos negocios están a nombre de otras personas, como las agencias, Radio Sur y una pizzería. En su entorno más íntimo, dicen que a Daniel no hay que hablarle de negocios que andan bien, porque va corriendo y pone uno”, señaló la fuente. Sin dudas, la historia de Ricardo Daniel Roa al frente de la Municipalidad, tiene ribetes disparatados y con aberrantes similitudes con los municipios-feudos más cuestionados de la provincia, donde se cometen todo tipo de atropellos contra los ciudadanos. En tanto, para revertir esta historia, dependerá del valor, la convicción y el coraje cívico de los habitantes de Garupá. Por lo pronto, colorín, colorado... ¿Este cuento se ha acabado?

CUANDO LA SECTA ATAQUE...

Les avisamos a los habituales transeúntes de este sitio y aledaños, les informamos que desde hace un tiempo en La Secta del Cordero, ustedes podrán encontrar todo tipo de apreciación vinculada a lo musical, promovida por un grupo de sátrapas alineados en las esferas del extinto Plutón y sus barrios linderos.
Los esperamos
Jack D.

MAS DATA

GEREZ YA ES "ASESOR" DEL KIRCHNERISMO

Gerez esta asesorando al influyente jefe del bloque kirchnerista de la Cámara de Diputados bonaerenses Fernando "Chino" Navarro, hace ya más de 45 días.
La información fue confirmada por un asesor de prensa de Navarro, quien le explicó a La Política Online que "Luis (Gerez) esta trabajando en diversos proyectos, sobre todo en temas relacionados con Escobar porque él conoce mucho la zona. Digamos que conoce bien todo el Gran Buenos Aires, pero especialmente está haciendo hincapié en su territorio".
Según otra fuente, el estado de ánimo del testigo es "inestable" pero una aparente recomendación medica determinó que acepte el gentil ofrecimiento de Navarro para "despejar su cabeza".
Navarro es un hombre que responde directamente al gobernador Felipe Solá. Además, este aspirante a intendente de Lomas de Zamora, mantiene una ligazón estrecha con el movimiento Evita que lidera el vicejefe de Gabinete provincial, Emilio Pérsico, otro hombre que reporta diariamente a Solá. Vale recordar que Gerez mantiene una histórica amistad con Pérsico, quien está comprometido en la investigación sobre el supuesto secuestro, que contiene escuchas muy incómodas para el kirchnerismo.
Todo esto causa un fuerte impacto, ya que la confirmación de que Gerez es ya un funcionario oficial del kirchnerismo se produce en un momento particular, ya que en el marco de la confusión reinante respecto a lo que sucedió verdaderamente con el testigo, Navarro fue la desfachatada punta de lanza oficial para alejar la investigación de los fiscales del entorno del supuesto secuestrado, incluso mediante amenazas concretas de juicio político a los fiscales, sino "investigaban" la pista policial, que al parecer resulta más confortable para el oficialismo.

Pero nada de esto parece incomodar al kirchnerismo, que espera que Gerez participe en un multitudinario acto político del Movimiento Evita en el estadio de Ferro, donde hablarán Pérsico, el diputado Carlos Kunkel, y donde se espera la presencia de la ministra de Desarrollo Social, Alicia Kirchner, y el vicepresidente y candidato a la gobernación, Daniel Scioli.

GRANOVSKY EN LA MIRA POR GEREZ

Una vez más, el ex periodista de Página 12 y director de la agencia estatal de noticias, Télam, vuelve a estar inmerso en una cruda disputa que pone en duda su ya cuestionada continuidad al frente del organismo estatal.

En este caso, el poco claro secuestro y posterior resolución del testigo Luís Gerez es lo que estaría generando un cortocircuito de incierto desenlace entre el periodista y el jefe de Gabinete, Alberto Fernández.
Granovsky habría sido el encargado de coordinar la comunicación oficial por el secuestro de Gerez, que incluyo el pifiado mensaje por cadena nacional del presidente Néstor Kirchner, que entregó un discurso soso y de poco contenido concreto, que luego se supo fue grabado cuando Geréz ya había sido liberado.
Vale recordar que las dudas aumentaron ya que a los veinte minutos de concluido ese discurso, sugestivamente Gerez apareció golpeado y semidesnudo tras su aparente secuestro.
Según fuentes de la propia agencia de noticias y confirmada por voceros de despachos oficiales, "Granovsky tuvo la posibilidad de dar un salto cualitativo en su trabajo, pero su labor fue paupérrima. Hoy está complicado".
Llamativamente la agencia Télam sigue gozando de un acceso que no poseen otros medios al expediente por el secuestro de Geréz, que cada vez se orienta más hacia la posibilidad de que el hecho haya sido parte de un "montaje" destinado a sacar rédito político.

VERBITSKY CONTRA PERSICO COMPLICADO

Bajo el subtitulo "Cuatro de Copas", el periodista afirma: "Esta orientación del expediente es favorecida por el comportamiento de los dirigentes políticos que participaron en la denuncia del secuestro y la celebración del reencuentro y que organizaron dos bochornosas conferencias de prensa en un local partidario de Escobar, una antes y otra después de la liberación de Gerez, ambas a la hora exacta de iniciación de los noticieros vespertinos. Una semana después, Emilio Pérsico dijo en el programa A dos voces, que los captores de Gerez lo habían sacado de la casa para dejarlo en libertad antes de que hablara el presidente Kirchner. Ante la sorpresa de sus interlocutores agregó que así constaba en la declaración judicial de Gerez. Cuando desde el gobierno nacional le preguntaron cuál era la fuente de ese dato, que nadie conocía y que no figura en el expediente, el subjefe del gabinete del gobierno de Buenos Aires se disculpó".
Pero el periodista no concluye esta hipótesis aquí, que apunta en forma excluyente hacía el piquetero. "Acostumbrado al ámbito exclusivo de la ONG Quebracho, que condujo la década anterior, Pérsico no había medido la trascendencia que tendrían sus palabras en un programa de televisión, dijo. Aunque no invocó el shock postraumático, dijo que él también estaba muy nervioso. Le pidieron entonces que explicara en forma pública su error. En vez de eso distribuyó una gacetilla en la que negó haber hecho esa afirmación, que escucharon centenares de miles de personas y que además está grabada para cotejar cualquier duda, dijo que la gravedad del hecho "no admite fisuras ni larvadas interpretaciones que sólo sirven a los enemigos de la recuperación que vive el país" y elogió a los gobiernos de la Nación y de la provincia, de cuya acción se declaró orgulloso" dice Verbitsky.

GRACIAS MISIONES, TIERRA DE PIONEROS COMO NINGUNA.

"Podría considerarse un antecedentes de la Colectividad Nórdica a la entidad fundada en noviembre de 1911 con el nombre de “NYTTA OG NÖJW” “(Provecho y Recreo) en Bompland (Misiones) disolviéndose luego y cediendo su bienes a la Sociedad escandinava “SVEA” en la entonces Colonia Yerbal Viejo, aproximadamente en el año 1915. En el Año 1918 son protagonistas principales en la formación y fundación de la 1º escuela de Oberá ( Nº 84) y el año 1928 contribuyeron en la fundación de la ciudad de Oberá . La inmigración a la Argentina de ciudadados de Suecia, Finlandia, Dinamarca, Noruega e Islandia comenzó en el siglo XVIII, aunque nunca llegó a ser numerosa. En Oberá y regiones de influencia, sin embargo, fue de gravitante importancia y se convirtió en la colonia más grande de América Latina y una de las más importantes del mundo. En 1913 llegó a Oberá el sueco Hermann Kallsten junto a su esposa e hijos. Inmediatamente arribaron Adolfo Linstrom y Carlos J. Petersson, y luego -todos antes de 1917- las familias de Einar, Andrés, Joel y Juan Nilsson; Hilmer; Alan y Gustavo Kallsten; Magnus San, Carlos Kindgren, Juan W. Danielsson, Conrado Falk, Gustavo Andersson, Sixten Vick, Oscar Torneus, Linus Hultgren y Magnus y Arvid Lundqvist. Familias que son parte del grupo de inmigrantes que fundó la ciudad de Oberá
Fueron los nórdicos los que instalaron los primeros establecimientos agrícolas, comerciales e industriales de la zona. Levantaron las primeras cosechas; propiciaron la fundación de la primera escuela del lugar y fomentaron las actividades sociales y deportivas, mediante la proyección de la Sociedad Escandinava Svea.

***

La llegada de los primeros inmigrantes ucranios a la Argentina se produjo a fines del siglo XIX, pero se intensificó durante el período en el que Europa soportó la Primera y Segunda Guerra Mundial.
La mayor corriente inmigratoria culminó en Apóstoles en 1897, hace ya más de un siglo.
A partir de allí, alrededor del año 20, algunas familias comenzaron a viajar al interior del territorio hasta Yerbal Viejo. Se instalaron en el pequeño pueblo que con el tiempo se convertiría en Oberá, en sus alrededores y colonias vecinas de Campo Ramón, Florentino Ameghino, Los Helechos o Campo Viera.
Las primeras familias llegadas fueron los Gabroski, Kornuta, Pona, Moroyinski, Panaciuk, Olinek, Kruzulniski, Boichuk, Unizony, Bondarenko, Hacesek, Boiko, Andrujovich, Cizak, Kondratiuk, Bochiuk, Nikolajuk, Bilinski, Novak, Biorozco, Pauluk, Kastelan, Ostroski, Kaleñuk, Horot, Barchuk, Zajarczuk, Derluk y Serdiuk.
Casi todos se dedicaron a la agricultura, especialmente a la producción de yerba mate, tabaco y tung.
La colectividad ucraniana es considerada la más numerosa de Oberá y su zona de influencia.

***

La inmigración alemana a nuestro país cobró mayor firmeza luego de la II Guerra Mundial. Al centro de la provincia de Misiones arribaron a mediados de 1913 las primeras familias, entre las que se destacan Gradenecker, Barun, Fellemeier, Murner, Rudel, Kurle, Kastner, Schartzwelcer y Rehe Unfuhrer, aunque luego y con mayor afluencia comenzaron a formar parte de la próspera colonia las familias: Lohr, Ruff, Ulrich, Machnau, Diedrich, Bauer, Schuster, Vasse Rocholl, Tiemann, Kurtz, Waller, Holl, Baetke, Kaechele, Hierhelzer, Hartwig, Joerg, Dietrich, Fischer, Blasig, Haus, Westfahller, Faust, Fried,Wintersinger, Schellbach, Finke, Hasstrasser, Bruner, Singer, Werner, Mathei, Endrich y Biechteler.El sector Oeste de la ciudad fue el principal asentamiento de los pueblos germanos que eligieron esta zona de Misiones para echar raices, muy cerca de los nórdicos, aunque con el correr de los años comenzaron a diseminarse por todas las colonias vecinas donde pronto se integraron a la vida comunitaria de la por entonces Yerbal Viejo. Se dedicaron principalmente a tareas agrícolas.

***

Cuando Misiones formó parte de la promoción de tierras, los polacos integraron, junto a los ucranianos, la primera colonización organizada cuando se radicaron en Apóstoles allá por 1897. Sin embardo, un poco más de dos décadas después llegaron a la Zona Centro de la provincia donde se dedicaron, primordialmente a la agricultura.
Entre las primeras familias polacas tenemos las de: Musika, Sendlak, Yaciuk, Lewtak, Pellinski, Krzckowski, Kosziuk, Zuzaniuk, Dlutowski, Posluzny, Widla, Droyeski, Szyskowski, Atamañuk, Nowak, Zaldyga, Okulczyk, Kiatwzki, Cibulski, Lubachewski, Czaikowski, Kosiarski, Skowron, Sowinski, Krawczyk, Poplowski, Cieplinski, Kotula, Paulinski, Lenczinski, Skleper.
En 1950 fundaron la Asociación Polaca de Oberá y así, en 1980, la primera fiesta los encontró unidos. Desde entonces ésta comunidad participa en cada una de las ediciones de la fiesta.
La colectividad polaca también construyó su casa típica en el Parque de las Naciones. La misma forma parte de un proyecto impulsado por el gobierno de Polonia, por el cual se la intenta convertir en Monumento Nacional Polaco fuera del país.
La casa típica, construida en casi su totalidad con madera, representa una vivienda de la zona montañosa, cuya idea fue elaborada por don Enrique Okulczyk, inmigrante polaco que arribó a la Argentina con cinco años de edad. La casa fue erigida bajo el proyecto del arquitecto Román Krawczyk, hijo de inmigrantes polacos. Okulczyk recibió un reconocimiento por el gobierno central de Polonia en 1997.

***

La inmigración rusa en la Argentina se inició a comienzos del siglo pasado pero, como la mayoría de los pueblos eslavos y los pertencientes al Este europeo, se intensificó durante la denominada guerra fría y la Revolución Rusa de 1917.Su llegada coincidió con el período de mayor expansión inmigrante del Centro de la provincia a mediados del siglo XX.Algunas de las primeras familias arribadas a las región fueron Donchenko, Kislo, Mikoluk, Bikowich, Kasukievich ,Zabczuk, Kowalszuk, Stepanenko, Niewtarowicz, Mielnik, Kriwenski, Krysiuk, Lang, Svorak, Lotocki, Demkzuk, Arciuch, Bielakowich, Krivonosoff, Okulovich, Susko, Zahorski, Sedoff, Pasternak, Prosianik, Basila, Wosniuk, Czuat, Molodoski, Articzuk.
Los rusos y sus primeros descendientes misioneros se organizaron el 7 de febrero de 1987, justo después de la recordación del milenio del Bautismo del Dnieper, que fue el hecho por el que, en la historia de aquel país estepario, se delimitaron sus fronteras. Ocurrió en el siglo noveno de nuestra era y significó la conversión de Rusia al cristianismo.Ese mismo año 1987, la colectividad se sumó a la Fiesta del Inmigrante. En esa edición su representante Raquel Barasz se consagró reina del inmigrante.
La colectividad tiene su casa típica en el Parque de las Naciones, representativa de una casa siberiana, construida con troncos redondos y todas las características de las zonas frías. Pero Rusia presenta otra originalidad en el Parque de las Naciones: la construcción contigua a la casa típica, donde se halla un museo.
La vivienda fue construída en Colonia Guaraní por el inmigrante ruso Basilio Mielnik entre 1930-1936. La construcción estuvo abandonada por algunos años y luego fue convertida en depósito. Al final se la trasladó hasta el Parque de las Naciones donde su reciclado y remosado le otorgaron el brillo que hoy luce.

***

A partir de la Llegada de las familias Lutz y Gsell y luego la familia Lory, la presencia de los suizos en Oberá se hizo notar. Trabaron amistad con los inmigrantes Alemanes y Austriacos, por su afinidad en idioma, música y cultura. Una llamada “Sociedad Suiza” tuvo su local en la Avenida Beltrame en la chacra de Don Leo Lutz. Existe un libro de Caja o de anotaciones en el año 1938. Las anotaciones están en idioma Alemán y se ve que los socios pagaban una cuota social. En el correr del año 1941 se empezó a quebrar ésta unidad por causas políticas como consecuencia de la guerra en Europa y en octubre de 1941 se liquidó los bienes de la llamada “Sociedad Suiza” y el saldo positivo fue enviado a la Embajada de Suiza de Bs. As.

***

VIVO EN EL PARAÍSO, SI ES QUE EXISTE

Hoy salimos cerca de las siete de la matina para Campo Viera a cubrir una movida medianamente grossa, de esas que si no te garantizan tapa, pegan en el palo y salen al ras pidiendo permiso.

Yo me había acostado medio tarde, y debo reconocer que amanecer a la six o´clock me resultó algo complicado, más si se tiene en cuenta que llego tipo once, once y pico todos los días.

La cosa que cargué el termo para cebarle unos espumosos amargos -único mate aceptado en la tierra del mate- en las casi dos horas de compañía del conductor, el fotógrafo eterno Sixto Fariña. Pero, cerca de planta, más precisamente en la Terminal, los choferes de Crucero armaban un piquete porque a uno de ellos le saltó la ficha mal con la alcoholemia. Para qué. Al ver gomas quemadas, le avisé al perro de presa Fariña. Se levantó de la silla de un salto, eléctrico, y me dijo, seco -como siempre-: "Ahora vuelvo Dieguito, y salimos".

No tardó mucho. Quince minutos, más o menos. Llegó, y casi andando, me subí al Polo verde repleto de calcos del diario. El tipo, como de costumbre, habló más bien poco, pero siempre con las palabras justas. Nada de derrochar saliva, no señor. Igual, mucho para hablar no daba, si tenemos en cuenta lo maravilloso del paisaje. Oberá, la ciudad mágica, con las mujeres más bellas que dios haya decidido -si es que existe- anclar en este puto planeta, con esos eternos vaivenes, hospitalidad como en ningún lado, los miles de verdes, la calor.

Y seguimos en la ruta. Casi dos horas de viaje por lenguas de asfalto entre tanto monte, tanta cuerva que te da la impresión de que te estrolarás de inmediato con la eterna cantidad de camiones que transitan el corazón del Mercosur. Las chacras, los chanchos, las gallinas, las plantaciones de té y yerba mate -nunca sé cuál es cuál-, las araucarias, el cosquilleo en la panza de las subidas y bajadas, las gotas de agua que se piantan al matear y te queman hasta el hueso de la mano, el cegador sol de frente, los brillos molticromáticos, el canto de las aves, las mariposas de National Geographic que se estampan en el parabrizas, las escuelas rurales a la veda de la ruta, los municipios risueños que no suman más de cuatro casas, los nenes jugando descalzos en el barro color sangre, los rasgos guaraníticos acompañados de piel de barro, las melenas casi albinas con las pieles rosadas, el aire acondicionado al repalazo.

Terminamos. Volvemos. "¿Querés volver por Oberá o hacemos la otra ruta?", preguntó el conductor. Le dije que me daba lo mismo. "Si no conocés Misiones del todo, volvemos por la otra". Sonrió, cándidamente. Casi no entablamos diálogo en los ciento y monedas de kilómetros que nos separaban de casa. Llegamos. Me miró y sin atenuantes, me dijo: "¿Viste? Simplemente es lo más parecido al paraíso". Yo sabía que él, Sixto Fariña, era hombre de pocas pero de justísimas palabras. No se había equivocado en nada. De pedo que no nos topamos ni con Adán ni con Eva.

¿MENTIRA?

No voy a negar que al principio se me congeló la sangre. Luego, con el correr de los minutos y de los acontecimientos, fueron apareciendo en mi mente putrefacta ciertas dudas. Más, si consideramos la afanosa necesidad de crear hechos noticiosos inflados y salpimentados que tiene este Gobierno, y el rotundo fracaso que acarrea la investigación por el seguramente muerto y secuestrado por el fascismo, Jorge Julio López.

Creo que la investigación de Perfil ayuda a disiparlas: Señor Presidente y aparato (Pásquina 12, Télam-pongo y Canal Ojete), háganos el favor, no nos chupamos el dedo.

Habrá más penas y olvidos

Por Jorge Lanata

La historia del “aparecido” Luis Gerez forma parte de una larga cadena de hechos falsos, testigos mentirosos, internas políticas y espectaculares operaciones de prensa. Aunque típicamente argentina, es también una especie de versión remixada del cuento del pastorcito y el lobo pero, en este caso, el lobo había nacido en Santa Cruz. Mientras el Gobierno tironea de la causa para pasarla al fuero federal, los resultados obtenidos por la fiscalía local profundizan la pista política. Esta semana, la investigación hará foco en el entorno político de Gerez, y su posible vinculación con delincuentes comunes de la zona de Escobar. Por otro lado, una investigación llevada a cabo por este equipo de PERFIL nos permite concluir, sin duda alguna, que Gerez apareció varias horas antes del discurso presidencial, el Gobierno lo sabía y lo que se vio por la pantalla fue simplemente un ejercicio de manipulación del público.
EL LOBO, EL LOBO

Si pensáramos antes de hablar, o antes de repetir palabras y razonamientos ajenos, podríamos advertir con claridad la cantidad de juicios sin fundamentos que hacemos a diario. El “caso Gerez” está repleto de esas medio verdades que se completan en la opinión pública a fuerza de reiteración. El periodismo, al tratar de transformar problemas complejos en ideas simples de comunicar, ayuda a completar la confusión. Repetimos, por ejemplo, que el testimonio de Gerez fue “clave” en la destitución de Patti. El 20 de abril de 2006 a las 11.25 de la mañana, Gerez declaró ante la Comisión de Peticiones, Poderes y Reglamentos que estuvo “detenido en la Comisaría de Escobar, pero no por un hecho político, en el año 1972. Hubo un crimen en mi barrio: mataron y violaron a un chico que era conocido mío. Entonces, fui detenido por dos o tres días (…). Recibimos amenazas de algunos policías de esa dependencia”.—¿Puede recordar quiénes lo amenazaron? –le preguntó Vargas Aignasse, presidente de la Comisión, a Gerez.—Eran dos o tres personas –dijo– y recuerdo a uno de ellos perfectamente: estaba Luis Abelardo Patti. Querían que dijéramos cosas que no sabíamos, que desconocíamos totalmente. Y esa noche alguien me retiró del lugar con una bufanda vendándome los ojos, y me llevaron a un cuarto donde por lo menos había tres personas. Yo escuchaba risas, decían: “Bueno, ahora vas a saber”, y creo que había un técnico que decía: “Metelo a la parrilla”, y empezaron a torturarme con picana.—¿Usted pudo reconocer a alguien en ese momento?—No. Yo no vi nada, pero pude reconocer voces. Una de ellas fue la del que me hacía más preguntas; a lo mejor no era el que ponía la corriente, pero sí uno de los que dirigía y decía: “Ponele detrás de la oreja que éste se caga”. Una de esas voces la tengo reconocida como la del comisario Patti.—En ese momento, ¿usted tenía los ojos vendados?—Sí, por eso hablo de voces, nada más. Otra voz que escuché fue la del policía Santos; todos eran muy conocidos porque era un pueblo chico, de veinte o treinta mil habitantes.—¿Que edad tenía usted en ese momento?—No tenía 17 años.Así termina el “testimonio clave”. Si Patti es culpable de torturar, como consideramos que lo es, no puede serlo por un testimonio tan endeble. Pero el trabajo de la Comisión fue político y no jurídico, y Patti –como tantos otros– no debería haber llegado a la instancia electoral, pero es parte de otra discusión.Cuando todo sucede bajo la órbita judicial, el hecho cambia: en la causa en la que Patti está acusado del asesinato de Ramón Goncalves, Gerez declaró el 8 de septiembre de 2005, y el 24 de octubre de ese año, el juez Villafuerte Russo dijo que no llegaba a “conmover los supuestos exigidos por el artículo 294 del Código Penal para pedir la indagatoria a Patti”. Lo importante es que el país repitió durante semanas lo de “testimonio clave” y repetimos también, sin pensarla, otra presunción extraña: “Fue secuestrado por grupos que intentan intimidar a los futuros testigos en los juicios por derechos humanos”. Este segundo punto es importante porque puede presentárselo como una de las principales hipótesis de seguridad del Estado y no existe aún una sola prueba que lo sustente. En off the record, son varios los funcionarios nacionales y provinciales que manifiestan su esperanza de encontrar a Julio López con vida y aún hoy no se animan a describirlo como un desaparecido. Si existe o no un grupo de tareas del túnel del tiempo, nadie mejor que el propio Gobierno para averiguarlo: nunca purgó la Secretaría de Inteligencia del Estado, mantiene los organismos ad hoc en las Fuerzas Armadas y la Policía, y la mejor imagen para investigar ese caso sería la de un perro mordiéndose la cola. Mientras el fantasma tan temido se mantiene en el terreno retórico, otros fantasmas nacen al calor de estos casos inciertos: la utilización política de situaciones que parecen, pero no son.
ABUELITA, QUE DIENTES TAN GRANDES TIENES…

Gerez desapareció a las ocho y media de la noche de un día miércoles, cuando salió de la casa de su amigo Jorge Altamirano, en Los Claveles 2685, en busca de carne para hacer un asado. En un barrio de casas bajas, un día feriado de verano, donde habitualmente los vecinos salen a matar el tiempo en la vereda, no pudo encontrarse hasta ahora ningún testigo del hecho. Ya fueron tomados 45 testimonios: ningún vecino ni transeúnte lo vio, nadie escuchó un grito, ni se encontraron huellas de alguna frenada. Una mujer cuadripléjica que sale a la puerta todos los días entre las seis y las diez de la noche estaba en diagonal a la esquina donde se habría producido el secuestro, y no vio nada ni recuerda nada especial sobre aquel día.La agencia oficial Télam fue el único medio que pudo acceder a la declaración judicial de Gerez, algo que le está vedado incluso a su propio abogado. Según Télam, Gerez declaró que “fue ingresado a un vehículo, cuya marca ni color puede establecer y el recuerdo inmediato que tiene es el momento en que lo dejan en su lugar de cautiverio”.Lo curioso frente al hecho es que, como en los típicos casos de infidelidad, la esposa de Gerez fue la última en enterarse: los compañeros de militancia de Gerez montan una “mesa de crisis” en casa de Altamirano y se ponen a investigar la desa-parición antes de las 10 de la noche de ese día, pero Mirta Praino recién se entera del secuestro de su esposo a las 5 de la mañana del día siguiente. Ninguno de sus amigos la llama para avisarle del hecho. Mirta es, de todos modos, una persona ejecutiva: según registró el disco rígido de su computadora a las 7.40 de ese día, apenas enterada de la desaparición de su esposo, concluye que el secuestro es político y le escribe una carta al presidente Kirchner dándole cuenta del hecho en esos términos. Luego se cambia, imprime la carta y viaja a Buenos Aires para encontrarse con Alicia, la hermana presidencial.La hipótesis de la “zona liberada”, impulsada por varios medios, está desacreditada en la investigación: el móvil policial de la zona no tenía ABL (no confundir con Alumbrado, Barrido y Limpieza, así se denomina una especie de GPS que permite localizarlos según la cuadrícula en la que prestan servicios) desde 2004, por lo que es imposible determinar técnicamente dónde estaba. Pudo, por otro lado, probarse que no hubo comunicación por handy para liberar la zona, ya que el resto de los patrulleros la hubieran escuchado, y tampoco hubo comunicaciones vía Nextel. El policía de identidad reservada que declaró sobre la existencia de una zona liberada fue trasladado a Narcotráfico y posteriormente ascendido.u Otra hipótesis impulsada desde Página/12 planteó dudas sobre la filiación política de los fiscales y su pertenencia a la interna política local: Facundo Flores es de Bariloche, y ocupa su cargo hace 6 meses; Inés Molinari va por su noveno año de fiscal y viene de la Justicia nacional, como Paula Gaggiotti, quien estuvo antes en la Defensoría y en Instrucción; y Andrea Palacios fue nombrada fiscal hace seis meses. Poco tiempo para tener una relación tan sólida con Patti, a menos que hayan pasado por una larga etapa epistolar, o de chat. La reacción de los cuatro al ver a un periodista es similar: entran en un cono de silencio. Temen que cualquier palabra salida de contexto resulte en un desvío de la causa al fuero federal. El último viernes recibieron una amable visita provincial advirtiéndoles que en boca cerrada no entran recusaciones.Los que hablan encantados y con todo el mundo son los superespías de la SIDE K, que forma parte de una mesa de crisis en la fiscalía descentralizada, y juegan al buraco con los megaespías de la Federal. Cada vez que los fiscales citan a un testigo de identidad reservada, ellos aparecen silbando bajito alrededor, al punto que se presentó una queja pidiendo que se trasladaran a La Plata o Vicente López, pero todo quedó en la nada después de un llamado de Aníbal F. La actividad de los espías no debe compararse a la de Kiefer Sutherland en un capítulo de 24: ellos sólo les cuentan a sus jefes lo que está pasando y acercan papelitos con nombres de miembros del PAUFE para pincharles los teléfonos. Todos menos uno: al día siguiente de la desaparición de Gerez, mientras los investigadores se encontraban en casa de Altamirano, un ignoto señor entró al domicilio de la esposa de Gerez en San Fernando: Mirta Praino trató de averiguar quién lo había enviado; los investigadores dijeron que ellos no, y la SIDE dijo que ellos tampoco. Cuando Prai-no volvió al living, el tipo había escapado con tanta astucia que olvidó su agenda, y alguien pudo anotar la chapa de su automóvil. Durante el fin de semana los peritos trabajaron en su agenda, y según pudo saberse a última hora del viernes, el auto pertenece a la Presidencia de la Nación.

¿PUEDEN VENIR A JUGAR MIS AMIGUITOS?

Las escuchas en el caso Gerez no representan un caso de hostigamiento al entorno de la víctima, son parte de los pasos automáticos que se realizan ante un secuestro: se intervienen los teléfonos a la espera de un pedido de rescate. Claro, los familiares y amigos desconocían este punto. La mayor parte del entorno del albañil se encuentra hoy investigada por “falso testimonio”. La pregunta es lógica: si mintieron en algo menor, ¿por qué no van a hacerlo en algo mayor? ¿Cuál es la utilidad o qué se oculta detrás de mentiras evidentes?

Estos son los actores de reparto:

Jorge de San Antonio Altamirano: amigo y compañero de militancia de Gerez, dueño de la casa donde iba a comerse el asado.

Mirta Praino: esposa de Gerez.

Orlando Ubiedo: titular de UATRE, gremio de los trabajadores rurales, y además, avicultor. Fue otro de los testigos contra Patti en el Congreso. Ex integrante de Montoneros y miembro de la JTP (Juventud Trabajadora Peronista). Tuvo trascendencia pública en los noventa, al denunciar el uso del pesticida Paration en los campos de floristas de la zona, causa que se tramitó en el juzgado de Roberto Marquevich y culminó con la detención de los quinteros. Años después, Ubiedo amenazó a otro grupo con una denuncia similar ofreciendo silencio a cambio de una coima, pero fue grabado y estaban marcados los billetes del “retorno”. Estuvo, por este hecho, preso cinco años en Olmos. Fue precisamente Ubiedo quien, el año pasado, se acercó a la fiscalía para denunciar diversas amenazas contra su amigo Gerez: armas que le apuntaban, autos que se le cruzaban en plena calle. En su declaración, Ubiedo denunció a Patti vinculándolo con los hechos. La fiscal Molinari recibió la denuncia, instruyó a la DDI local para que investigara y citó a Gerez, quien no ratificó ninguno de los hechos denunciados por Ubiedo. La causa fue archivada.

Emilio Pérsico: su abuelo y su padre crearon los helados Pérsico y sus tíos inventaron la marca Freddo. Comenzó a militar en Montoneros a los 14 años. El mismo se presenta como uno de los fundadores de Quebracho, aunque sus miembros lo repudian y aseguran que tuvo un “fugaz paso” entre 1996 y 1998, y es actualmente vicejefe de Gabinete de Felipe Solá, cargo al que llegó de la mano de Aníbal F. y sus aspiraciones a gobernador a.S. (antes de Scioli). Fuentes de la Provincia aseguraron a PERFIL que Pérsico fue, hace años, socio del propio Gerez en un taller mecánico en Don Torcuato.Desde el sector de Patti denuncian que Pérsico, curiosamente, estuvo en Escobar un día antes y un día después del secuestro. Quien en efecto se trasladó hasta allí y lo hizo públicamente como muestra de preocupación del Gobierno fue el ministro del Interior, Aníbal F.

Alberto Fernández de Rosa, actor, protagonista entre otros filmes de Los bañeros más locos del mundo y de Chiquititas, miembro del PJ de Escobar y virtual vocero de Gerez durante todo el conflicto. “Les pido que no le pregunten por lo que le hace mal”, solicitó a cada periodista que se acercó a Gerez.
ABUELITA, QUE VOZ TAN GRAVE TIENES…

Estas fueron algunas de las frases dichas por teléfono en el entorno de Gerez:“Buscá en los galpones con la SIDE, que eso nos pone bien con Kirchner” (de Pérsico a Gerez).“Hay que atajar el gol, nos están por hacer el gol. No declares. No vayas” (Gerez).“Hay que llenarle el casete a la fiscal general” (de Pérsico, cuando se enteraron de la existencia de las escuchas telefónicas).Se le preguntó a Altamirano si entre los días 27 y 28 de diciembre abandonó Escobar, a lo que respondió que no. También dijo que sus teléfonos son de uso privado y nunca los presta a nadie. Investigaciones posteriores permitieron descubrir que Altamirano a la 0.23 del día 28 estaba en la localidad de Matheu, y en Garín –donde apareció Gerez– a las 3.10 del mismo día.Testigo Domingo Rivainera: ¿Sabés qué? Recién me volvió a llamar la fiscalía. No sabés qué hinchapelotas...Altamirano: Y... ya sabés lo que te van a preguntar, ¿no? A quién le avisaste primero, si me dijiste a mí que Luis había aparecido. Bueno, deciles que sí porque yo ya les dije que fuiste vos el que me avisó.Rivaneira: Sí, sí... y yo te avisé por teléfono o ¿cómo?Altamirano: Sí, vos me avisaste por teléfono.“Che, hoy tenés una citación en la fiscalía, hoy a la 1. El tipo tiene orden de esperarte acá, así que no aparezcas hasta las cinco de la tarde” (De Gerez a su esposa, Mirta Praino).Gerez: Che, ¿cómo sería el tema para poder evitar ir a declarar?Dr. Capandegui: No, eso no se hace con el abogado, podemos pedir algún certificado médico, siempre es bueno tener algún médico conocido que nos pueda hacer un certificado, que la persona no puede declarar porque tiene presión alta, estrés, lo que sea. (Capandegui es abogado de la secretaria de Derechos Humanos de la Provincia.)Y un último aporte de la SIDE, que pierde el pelo pero no las mañas: intentó acercar a la investigación a un testigo “fundamental”, ex agente de tránsito que estaba tomando mate en la calle, vio pasar un auto con vidrios polarizados a 90 kilómetros por hora, y a través del espejo creyó reconocer la nuca del chofer de Patti: la versión masculina de María Nicolasa Romero, la enfermera policial de la causa AMIA, única testigo que vio la Trafic.
Y COMIERON PERDICES

—Está todo bien. Está todo muy bien –el ministro Arslanian es optimista por naturaleza y obligación del cargo, pero en este caso el “todo bien” parecía tener un peso particular. Eran las 6 de la tarde del viernes y, de pronto, había decidido suspender sus vacaciones y volver al despacho.—Esta tarde dijo que era optimista sobre lo de Gerez, queríamos saber si había alguna pista nueva –le preguntó un miembro de este equipo a una fuente de la Gobernación bonaerense.Al rato, la misma fuente contestó: “Dice que está todo bien”.Dos horas después, las cámaras de Canal 7 transmitían el discurso del Presidente: habló sobre la impunidad y pidió que el albañil apareciera. Dijo que no se iba a dejar extorsionar. Y Gerez apareció a la media hora. Un emotivo ejemplo del poder de la palabra.
INVESTIGACION: J L / ROMINA MANGUEL / JAVIER “DJ” ROMERO

POESÍA PLA

Disfruten las negritas. Si eso no es poesía, nos vamos a las manos.

EL GALLO EDUARDO MONTENEGRO

Los pajaritos cantan,

las nubes se levantan.

Las gallinas ponedoras,

en vez de poner huevos,

consuelan a un gallito desolado,

pues como cada mañana,

cuando fue a anunciar el día,

el gallo se quedó sin habla,

la voz no le salía.

Tenía una afonía y ni cacarear podía,

por mucho que abriera el pico no le salía ni pío. ¿Cómo iba a empezar el día si su canto no se oía? Estaba convencido que el mundo se acabaría.

Así que San se acabó,

el sol sólo saldrá el día en que las gallinas se pongan a mear.

Presta atención a lo que este gallo afónico te quisiera decir...

"kikirikikí..."

Los pajaritos cantan,

las nubes se levantan,

y el mundo gira, gira y gira,

y el sol brilla, brilla y brilla.

Creer que se detendría

porque un gallo padeciera una afonía,

eso era una tontería.

Como esa que algunos hombres creen que viven eternamente,

que su alma sube al cielo aunque su cuerpo haya muerto.

¡Como si en el firmamento hubiera sitio para tantos!

San se acabó.

Lo único que sube al cielo son los pedos que se tiran los gusanos cuando comen sus despojos.

Parecía el patito feo abandonando el gallinero,

le despedían con pañuelos llorando sus gallinas.

Sin rumbo ni norte alguno y errando se fue el gallo,

hasta que un día muy cansado se paró a dormir un poco.

Era el reposo del guerrero.

Y en un bosque encantado,

bajo un roble milenario, "no hay futuro", dijo el sabio,

siguió preguntando en vano:

¿Quién puñeta fue primero? ¿Fue la gallina o fue el huevo?

San se acabó.

Y el amanecer llegó y no se oyó cantar un gallo,

ese día tan absurdo lo estaba anunciando un búho.

Presta atención a lo que un burro cualquiera opinaría sobre esta absurda cuestión...

"ay ay ay ay..."

Los pajaritos callan, y es que era un búho que no cantaba.

"Hola gallo", dijo el búho,

"esto es un bosque encantado, soy el bicho que buscabas, yo soy quien despierta al sol cada mañana,

al lobo vegetariano y al león republicano, y a todos los bichos raros.

Soy un búho, yo soy brujo, ¿te has fijado que cursi es la moraleja del cuento de la lechera?

Aquí nada es como parece, aquí uno no nace, aqui uno se hace sin que nadie te lo mande sólo se hace lo que place.

¡Atrévete si quieres a no hacer nunca lo que debes!"

San se acabó.

Aquí hay gallo encerrado,

¿donde está el cuarto pié del gato?

Más vale pregunta en mano que cien respuestas volando.

Presta atención, yo sé cómo arreglar el mundo,

ruego un poco de silencio, lo diré bien fuerte y claro,

¡pero sólo una vez!

Yo cantaré así o así o asá,

como a mí me dé la gana cantar.

Los pajaritos cantan, las nubes se levantan.

¿En verdad quién fue primero? ¿La tortuga o el conejo?

¿Existe realmente una gallina que ponga los huevos de oro?

Érase una vez un gallo que sabía el final del cuento,

que fueron muy felices, que comieron perdices.

A mí me importa un pito si el mundo funciona a pilas, con butano o gasolina.

Es doloroso ser sabio y descubrir la sopa de ajo.

Apartó un árbol enorme y por fin pudo ver el bosque.

Y yo lo que quiero es largarme con la música a otra parte.

San se acabó. Los músicos de bremen han sido asesinados.

El burro, el perro, el gato y el cádaver del gallo aún nadie lo ha encontrado.

Presta atención,

¿sabes tú qué pasaría si el viento y el agua y todas las cosas transparentes de repente tuvieran color...?

POST ESPECIAL II

Enorme versión de Albert Plá.

Les dejo vídeo y todo.

Manolo era todo un macho de pelo en pecho

Pero estaba algo cansado, estaba harto de su sexo

Así que se afeitó y depiló

Y ahora Manolo es toda una mujer desde que va

Por el lado de la vida más salvaje

Si, Manoli por el lado salvaje de la vida

Natalia era un poco pija

Libertina y sin manías

Sus amantes mantenían

Su pisito de estudiante

Pero eso si, era muy decente

Sus amantes eran ricos, finos y elegantes

Y así sobrevive por el lado más salvaje de la vida

Si Natalia, por el lado más salvaje de la vida

Jaimito el camellito nunca dio nada

Ni un toque por ahí, ni un toque por allá

Sin te quieres flipar tendrás que pagar

Y es que en esta ciudad ya no hay nadie que no diga

Hey amigo, te vienes conmigo

Eh Jaimito

Aurelio se fue del pueblo, voy a comerme el mundo

Era un poquito palurdo, campechano y aburrido

Y si ahora lo vieras en la discoteca

Qué marcha lleva, venga, venga, venga!!!!!

Bailando por el lado más bestia,

si el Aurelio

Por la pista más bestia de la vida

María iba a mil por hora, iba muy deprisa

Cuanto más ciega se ponía más a gusto se sentía

Acabó con ella una taquicardia

Y su mejor amiga ya me lo decía

Es que María iba por el lado más bestia de la vida,

Sus amigas lo decían

Vas por el lado más bestia de la vida

POST ESPECIAL

Mi homenaje a la mejor canción de rock and roll de la Historia, gracias al enorme Lou Reed...Se dicen muchas cosas al respecto. Probablemente se la haya dedicado a Candy Darling, una drag queen habitué a las partuzas de Andy Warhol.

Primero, lo primero (la traducción no es de las mejores):

Holly llegó de Miami Florida

cruzó todo E.E.U.U a dedo

Se depiló las cejas en el camino

Se afeitó las piernas y entonces se hizo ella

Y dice, hey bebe, date una vuelta por el lado salvaje

Dice, hey dulce, date una vuelta por el lado salvaje.

Candy llegó de Island

En la pieza de atrás era la querida de todos

Pero nunca perdió la cabeza

Ni siquiera cuando la chupaba

Dice, hey bebe, date una vuelta por el lado salvaje

Dice el bebe, date una vuelta por el lado salvaje

Y las chicas de color dicen, du,du,du,du...

El pequeño Joe nunca la regalaba

Todo el mundo tenía que pagar y pagar,

Un polvo acá, un polvo allá

La ciudad de Nueva York es donde se dice

Hey bebe, date una vuelta por el lado salvaje

Y yo digo, hey Joe, date una vuelta por el lado salvaje.

Sugar Plum Fairy llegó y salió a la calle

Buscando comida para el alma, y un lugar donde comer

Fue al Apollo

Deberías haberla visto, bailar

Ellos decían, hey Sugar, date una vuelta por el lado salvaje

Y yo decía, hey dulce, date una vuelta por el lado salvaje.

Jackie iba colgado de anfetas

creyó que era James Dean por un día

Después se pegó un palo

Creo que el Valium le habría ayudado a bajar

Ella dijo, hey bebe, date una vuelta por el lado salvaje

Y yo dije, hey dulce date una vuelta por el lado salvaje

Y las chicas de color decían, du du du du...

QUIÉN ES QUIÉN EN LA CANCIÓN...

Holly came from Miami, F.L.A.
Hitch-hiked her way across the USA
Plucked her eyebrows on the way
Shaved her legs and then he was a she
She says, Hey babe
Take a walk on the wild side
Hey honey
Take a walk on the wild side

Holly Woodland: nacida Harold Santiago Rodriguez en Puerto Rico, en 1946.
Veinte años más tarde, ya era go-go en un bar de Siracusa al ritmo de To Love Somebody de los Bee-Gees.
Miss Donut 1968 para la fábrica de donuts del padre de su novio.
Actriz en 'Trash' de Paul Morrissey.
Holly vive actualmente en Los Ángeles, aunque en 2004 el New York Post le diera por muerta.
Prepara una película autobiográfica con un título ma-ra-vi-llo-so: "La Historia de Holly Woodlawn: Una vida arrastrada... en tacones altos".

Candy came from out on the Island
In the backroom she was everybody's darlin'
But she never lost her head
Even when she was giving head
She says, Hey babe
Take a walk on the wild side
I Said, Hey baby
Take a walk on the wild side
And the colored girls go
doo do doo do doo do do doo..

Candy Darling: nacida James Lawrence Slattery en Brooklyn en 1946.

Devota de Kim Novak, de quien aprendió todo lo que supo, musa de Warhol y, posteriormente, compañera de reparto de Jane Fonda y Sofía Loren; llegó incluso a estrenar una pieza teatral de Tennessee Williams, cuyo personaje fue escrito por el dramaturgo especialmente para ella.
Su fotografía os resultará familiar porque Antony la usó como portada de su segundo disco 'I am a bird now'.
El 21 de marzo de 1974, Candy Darling murió de leucemia. Antes de morir, escribió esta carta a todos sus amigos:
A quien pueda interesar
Cuando leáis esto, ya me habré marchado. Desgraciadamente, antes de mi muerte no me quedaban deseos de vivir. Incluso con el apoyo de todos mis amigos y de mi prometedora carrera, me siento demasiado vacía como para continuar con esta existencia irreal. Estoy tan aburrida de todo... Podría decirse que estoy mortalmente aburrida. Puede sonar ridículo, pero es verdad.
He organizado mi propio funeral, incluída la lista de invitados, y lo he pagado todo. Me gustaría decir adiós a Jackie Curtis, creo que eres fabulosa. A Holly, a Sam Green, un verdadero amigo y una persona noble, a Ron Link, nunca te olvidaré. A Andy Warhol, qué te puedo decir, a Paul Morrissey; Lennie, sabes que te amé, Andy, tú también; Jeremiah, no lo pases demasiado mal, recuerda lo zorra que fui; Geraldine, supongo que lo viste venir. Richard Turley y Richard Golub, sé que podría haber sido una estrella pero decidí que no quería serlo. Manuel, estoy mejor ahora, lejos de aquí. Terry, te quiero. Susan, lo siento, sabías que no podría durar, yo siempre lo supe.
Ojalá nos volvamos a encontrar todos de nuevo.
Adiós por ahora.
Os quiere siempre,
Candy Darling

Little Joe never once gave it away
Everybody had to pay and pay
A hustle here and a hustle there
New York City's the place where they say,
Hey babe, take a walk on the wild side
I said, Hey Joe
Take a walk on the wild side

Joe Dallesandro: actor porno, delincuente juvenil, alcohólico y heroinómano, protagonista de muchas de las películas de Warhol y Morrissey (si vivís en Madrid, podréis verlo en 'Flesh' en el cine del Círculo de Bellas Artes hasta el viernes. Yo lo gocé ayer). En 1996 posó junto a Kate Moss para esta campaña de Calvin Klein.

Jackie is just speeding away
Thought she was James Dean for a day
Then I guess she had to crash
Valium would have helped that bash
Said, Hey babe,
Take a walk on the wild side
I said, Hey honey,
Take a walk on the wild side

Jackie Curtis, travesti y poeta, muerta de una sobredosis en 1985, a los 38 años, y otro de los miembros del clan Factory de Warhol (llevaba tatuado ANDY en su brazo como símbolo de devoción).
Tras su muerte, un amigo encontró una nota escrita por ella que decía:
"No eres realmente una Superestrella de Warhol a menos que estés muerta".
Jackie compartió apartamento con Candy Darling durante algún tiempo.

PERONISMO FOR EXPORT

Copa Eva Duarte

Copa Eva Duarte es el nombre que recibió, entre 1947 y 1953, la competición futbolística española, organizada por la Federación Española de Fútbol, que enfrentaba al campeón de la Liga española de fútbol y al campeón de la Copa del Generalísimo. La Copa Eva Duarte fue, por tanto, la competición predecesora de la actual Supercopa de España.
La Copa Eva Duarte tuvo su precedente en 1940, cuando los campeones de Liga y Copa se enfrentaron por primera vez en una final denominada Copa de Campeones. La Copa de Campeones, sin embargo, no tuvo continuidad.
En 1945, el embajador de Argentina en España propuso recuperar el enfrentamiento entre los campeones de Liga y Copa, y ofreció un trofeo llamado Copa de Oro Argentina. Se proclamó campeón el FC Barcelona que derrotó en la final al Athletic Club de Bilbao, en un espectacular partido que acabó con el resultado de 5-4.
En 1946 no se disputó el trofeo y, en 1947, se volvió a disputar aunque, de nuevo a propuesta del embajador argentino, con el nombre de Copa Eva Duarte de Perón, ya que el trofeo fue donado por la esposa del entonces presidente de la República Argentina. La competición se disputaría, bajo esa denominación, durante siete años consecutivos hasta el final de la temporada 1952-1953, a causa del fallecimiento, en 1952, de Eva Duarte de Perón.

BIZARRO

ESTO SALIÓ EN UN DIARIO PARAGUAYO...LEAN ATENTAMENTE...


Se retrasó apertura del canal ante “iluminación divina”, según MOPC



En una reunión de prensa, el titular de Obras Públicas justificó el retraso en abrir el canal en el Pilcomayo a una “iluminación divina”, diciendo que gracias a eso no obró con apresuramiento. En realidad, no se abrió por un error en la toma de datos.



El ministro de Obras, Pánfilo Benítez, buscando ayer justificar el retraso de la apertura del tapón del Pilcomayo, indicó que la secretaría ha actuado “con sabiduría e inteligencia” y hasta recibió la “iluminación divina” para no obrar con “apresuramientos” en esa operación. “La primera crecida fue insignificante”, apuntó, para exponer luego la sorprendente tesis de que se ha valido de lo que sugiere el viejo adagio chaqueño de que “cuando las gallinas duermen a más de un metro del suelo es porque recién allí se avecina una gran crecida”. El secretario de estado convocó en la víspera a su despacho a los representantes de los medios acreditados ante esa institución estatal a fin de dar explicaciones sobre la inexplicable postergación de la apertura del dique que contenía el agua del afluente hídrico en la boca de la toma construida en la zona de la embocadura y que permitió la limpieza y profundización del canal. El ingeniero Benítez, refiriéndose a publicaciones anteriores de nuestro diario, dijo que no hubo imprevisión por parte del MOPC al retrasar la tarea y expuso que personalmente decidió no obrar con apresuramiento en la delicada operación de apertura.Comenzó de manera ilustrativa a comparar la creciente con los desbordes que se producen en las calles capitalinas luego de las lluvias e indicó que las aguas primero arrastran los basurales y desperdicios. “Los mismo ocurre con el Pilcomayo”, apuntó el ministro indicando que en una primera crecida el mencionado curso de agua arrastra una infinidad de sedimentos que “pueden llegar a taponar después el canal e inutilizar las labores realizadas en el lugar”, conforme precisó.Señaló inmediatamente que en esta oportunidad la cartera de Obras ha obrado con “sabiduría e inteligencia” al no apresurar el trabajo e incluso se aventuró a decir que “recibió la iluminación divina” para proceder de esa manera. En otro momento del pasaje de su intervención, dijo que hasta tuvo en cuenta lo que sugiere aquel viejo dicho chaqueño de que “cuando las gallinas duermen a más de un metro del suelo es porque se avecina una gran creciente”, sacando a relucir el increíble parámetro en el cual nuestras autoridades se valen para adoptar una determinación tan trascendente para el país como indudablemente lo es la apertura del canal que traería un cierto alivio a la desesperación de los productores, al regar la castigada y árida zona chaqueña.El titular de la cartera manifestó después que la primera crecida del Pilcomayo fue “insignificante” y por tanto no se justificaba aun la eliminación del tapón del río, ya que al cabo de horas el curso volvió a su cauce normal. Agregó luego que la subida del jueves sí ya “justificó el trabajo”, conforme precisó, ya que el afluente registró un caudal de 800 metros cúbicos por segundo.Recordó más adelante que en ocasiones anteriores, en las tres crecidas pasadas, el caudal experimentó un nivel de 4.000 metros cúbicos por segundo. “Y ni así entró agua al Chaco”, sentenció. “La decisión que se tomó fue con mucha inteligencia y sabiduría. No hay que ir por el sentimentalismo. He visto en un medio de prensa que decía que se perdía agua... Pero corríamos el riesgo de que una lluvia ocasional en ese nivel podía haber ocasionado taponamientos en el canal. Por eso estimé conveniente, y siguiendo toda la información, como les dije a ustedes, del curso aguas arriba del Pilcomayo, si iba subiendo, de ahí tomar la decisión de sacar el tapón. Tomé la decisión personal de asistir y abrir el canal”, volvió a argumentar el funcionario.“El trabajo ejecutado por el consorcio y que lo hizo en tiempo récord -comenzó muy retrasado- fue excelente”, apuntó el ingeniero Benítez, para concluir que la obra permitió el mayor ingreso del líquido hacia nuestro territorio, por lo cual es un éxito el trabajo del Consorcio Pilcomayo.

GROSSO

Sealand, frente a Gran Bretaña

Ponen en venta el país más chico del mundo

Piden 750 millones de euros; tiene 550 metros cuadrados


Para todos aquellos que se encuentren cansados de sus gobernantes y de los problemas de su país y quieran tener uno propio, hay una solución: Sealand, el Estado más chico del mundo, está en venta. La oferta incluye bandera, escudo, himno, moneda, estampillas, vista al mar y hasta selección de fútbol. Sealand es una ex plataforma militar británica de 550 metros cuadrados construida durante la Segunda Guerra Mundial, a 11 kilómetros de Harwich, en el sudeste de Inglaterra. En 1967, Roy Bates, un ex mayor inglés, la ocupó con su familia y se proclamó príncipe. Durante la Guerra de las Malvinas, en 1982, algunos argentinos se mostraron interesados en quedarse con la plataforma. El principado pide ahora 750 millones de euros por este microestado, según confirmó el vocero de InmoNaranja, la compañía española de bienes raíces contratada por el príncipe, pero esta cifra no es definitiva. Como Sealand se encuentra fuera del mar territorial británico, la corona inglesa no tiene jurisdicción para desalojar a su población, que rara vez supera los 10 habitantes, pero ningún país reconoce al principado de Sealand como un Estado independiente. El diario inglés The Times , que dio a conocer la noticia ayer, describe las instalaciones del lugar como barracas de acero en las que reverbera constantemente el ruido de generadores. En 1999 Bates abdicó a su particular trono en favor de su hijo Michael, que, según The Times , vive la mayor parte del tiempo en Inglaterra. Ahora Michael está dispuesto a obtener rédito económico por su principado. "No se trata exactamente de una venta, sino de una transferencia", explicó a LA NACION Gabriel Medina, vocero de InmoNaranja. "Como es un principado, no se puede vender." Además del dinero, el interesado deberá presentar un plan de viabilidad en el que detalle qué actividad quiere poner en marcha en Sealand. "Las autoridades buscan asegurarse de que nada de lo que se haga en Sealand pueda perjudicar al Reino Unido", dijo el vocero. Medina también contó un rumor: durante la Guerra de las Malvinas, un grupo de argentinos habría intentado comprar la plataforma. Ya hay interesados, pero por razones de confidencialidad no se pueden revelar. "Una vez que reciban distintas ofertas y planes de viabilidad, el principado decidirá a quién transfiere la plataforma", concluyó Medina. Una historia agitada A pesar de su pequeño territorio y de su escasa población, Sealand tiene una agitada historia de 40 años que incluye guerras, falsificación de pasaportes e incendios. A fines de la década del 60 se establecieron radios piratas en Inglaterra que transmitían desde el mar, fuera de la jurisdicción británica, para evitar ser castigados. Roy Bates tenía una de esas radios y fue multado varias veces. El 2 de septiembre de 1967 se instaló junto con su familia, luego de expulsar a otro grupo de radiopiratas de Roughs Tower, una plataforma militar construida en 1941, y se autoproclamó soberano. En 1968, su hijo Michael abrió fuego contra un buque de la armada inglesa que intentaba recuperar la plataforma, motivo por el cual fue juzgado. Como el incidente ocurrió fuera de las aguas territoriales inglesas, el juez decidió que no tenía jurisdicción sobre el caso y Michael quedó libre. La guerra estalló en 1978. Mientras Bates se encontraba afuera, empresarios holandeses y alemanes, junto al "primer ministro" de Sealand, Alexander Achenbach, tomaron la plataforma y secuestraron al príncipe Michael. La reacción no se hizo esperar: Bates reconquistó su principado con un helicóptero de asalto y mantuvo como prisioneros a los invasores, lo que derivó en un conflicto diplomático entre alemanes e ingleses. Achenbach, expatriado, formó un gobierno paralelo desde el exilio, que aún existe. En 2000 la Guardia Civil española desbarató en Madrid a una organización que vendió más de 150.000 pasaportes diplomáticos falsos de Sealand en todo el mundo. Los miembros se identificaban como diplomáticos o ministros, pero ninguno tenía una conexión real con los Bates. El asesino de Gianni Versace, Andrew Cunanan, portaba un pasaporte de Sealand cuando fue detenido. A mediados del año pasado, un cortocircuito generó un incendio que se propagó por toda la plataforma. Sólo una persona se encontraba entonces, que fue rescatada ilesa

NO SE PUEDE CONFIAR EN NADIE...

A comerla. Sugerencias para la Paz.

La ONU investiga a los cascos azules por abusos sexuales

El organismo confirmó que se están analizando denuncias que afectan a 319 miembros

Las Naciones Unidas investiga a 319 cascos azules por explotación y abusos sexuales en las misiones de paz entre enero del 2004 y noviembre pasado, según informaron fuentes de la organización, tras la denuncia de un medio británico. El diario Daily Telegraph publicó el jueves la aparición de un caso de explotación sexual en Sudán, lo que provocó automáticamente la repatriación de cuatro soldados de Bangladesh y desató el escándalo. Según el diario, más de 20 menores en la ciudad de Yuba, capital del sur de Sudán, fueron obligadas a mantener relaciones sexuales con miembros de las fuerzas de paz y funcionarios de Naciones Unidas. Daily Telegraph se basó en su publicación en un informe de El Fondo de las Naciones Unidas para la Infancia (UNICEF), que asegura que la edad de las menores no supera los 12 años.

***

Cascos azules: sexo a cambio de un dólar en la misión de Congo

Las chicas de un dólar merodean en las afueras de los campamentos de Naciones Unidas en el Congo. También se las conoce como kidogo usharatis, que en swahili significa “prostitutas jóvenes”. La semana pasada se despidió a un empleado de la ONU y se suspendió de sueldo a otros seis, en el contexto de una investigación a 17 empleados civiles. Sin embargo, la sospecha de que en las actuaciones de Naciones Unidas se cometen abusos sexuales y se paga a niñas por prostituirse se extiende a las 17 misiones que la ONU tiene desplegadas por el mundo.
En África el problema es especialmente sangrante. Allí, las décadas de guerras civiles hacen que haya miles de niñas violadas por ejércitos y milicias. En la mayoría el continente, las mujeres que han perdido su virginidad no tienen valor, nadie paga por casarse con ellas (con las vírgenes sí). Sumado a la pobreza extrema, el resultado son las chicas de un dólar. Niñas de hasta doce años que venden sus servicios por esa cifra, o simplemente por comida, que debería ser repartida como ayuda humanitaria. A veces son obligadas por sus padres. La misión de Naciones unidas en el Congo es la más numerosa del mundo, con más de 16.000 empleados. Desde que Naciones Unidas reconoció la existencia de abusos se están investigando 150 denuncias de abusos sexuales, violaciones incluidas. Destaca el caso de un empleado francés que fue descubierto con cientos de cintas de vídeo en las que torturaba y abusaba de niñas desnudas. También están bajo sospecha las misiones de Liberia, Sierra Leona, Haití Kosovo o Bosnia. En el Congo hay desplegadas tropas de Marruecos, Sudáfrica, India, Nepal y Bangladesh, aparte de miles de empleados civiles. “Los abusos siempre se asientan en una relación desequilibrada” explica Kemal Saiki, portavoz de la misión. “Aquí hay una tremenda pobreza y eso es un caldo de cultivo para que ocurra cualquier cosa si no tenemos una política específica”. Pero sí que la tienen. Recientemente se ha establecido una política de “no confraternización” para las misiones de la ONU en todo el mundo. El problema es la falta de escrúpulos de sus trabajadores. Otro empleado de Naciones Unidas explica que para ellos es un desastre: "Estamos aquí trabajando duro y unos pocos arruinan la reputación del resto. Esto tiene que acabarse completamente y eso significa apartarse de las chicas, aunque sea un arelación inocente". Explica los abusos por la pobreza y la falta de escrúpulos de algunos soldados y civiles.Francine es una chica de un dólar que narra a "The Washington Post" cómo una noche entró al campamento marroquí para hacer un servicio a un soldado, y cinco más intentaron violarla. “No quiero volver a hacerlo”, sentencia. Después del incidente acudió a una organización que ayuda a mujeres que han sido violadas, sin embargo, no se atrevió a denunciar el caso: “Tenía miedo a tener más problemas, así que sólo les hablé de cuando me violaron las milicias, nunca dije nada de los soldados de Naciones Unidas”. La historia no es nueva. Hace décadas que los empleados de Naciones unidas son expulsados e investigados por delitos como la prostitución de menores o incluso la violación. Canadá e Italia reconocieron que sus tropas habían cometido torturas en Somalia. La noticia es que por fin se ha despedido a alguien, porque los abusos se conocen desde hace años. Desde la guerra de Bosnia hay más denuncias que nunca, Naciones Unidas lo ha reconocido, y se ha puesto manos a la obra para erradicarlo. Aún así, los escándalos están salpicando al ya debilitado secretario general de la organización, Koffi Annan.

UN GRAN SITIO

Creo que alguna vez recomendé Radio Indie Pop. Para quienes no lo conocen, se trata de un portal sencillito donde uno se suscribe dejando el correo electrónico y ya. Te responden tu solicitud de toque y desde tu mail linkeás y podés escuchar lo que se transmite. ¿Qué es? Simple: un vago programa toneladas y toneladas de la mejor música (no se limita al género que le da nombre ni mucho menos). Podés escuchar la programación día por día, cosas retro, el álbum del mes. Encima la escuchás on line, sin locutores ni publicidad, como si fuera una lista armada en tu casa. Otra cosa interesante: no te hace utilizar ningún programa, porque la escuchás desde el sitio mismo. Una masa. No se lo pierdan. Yo sé lo que les digo. Les dejo un adelanto de las cosas que se pueden encontrar:





What you will hear:



Monday(acoustic and introspective indie rock)



Elliott Smith, Belle and Sebastian, Bright Eyes, Mazzy Star, Joseph Arthur, Lambchop, Snow Patrol, Magnetic Fields, Mogwai, Rilo Kiley, East River Pipe, Black Box Recorder, Big Star, Wilco, The Arcade Fire, and more...

Tuesday



(introspective indie rock #2)The Postal Service, The Social Register, The Soundtrack Of Our Lives, Death Cab For Cutie, Neutral Milk Hotel, Grandaddy, Mason Dixon, Built To Spill, Mojave 3, Preston School of Industry, Joy Zipper, Stephen Malkmus, Arab Strap, The Comas, My Morning Jacket, The Shins, and more...

Wednesday



(melodic indie rock)Longwave, Ambulance Ltd., Stellastarr*, The Stills, Nada Surf, The Secret Machines, Super Furry Animals, The Church, Wheat, British Sea Power, The Walkmen, Radiohead, Luna, Eels, Fountains of Wayne, Guided By Voices, The Flaming Lips, and more...

Thursday(melodic indie rock #2)

The Raveonettes, The Jesus and Mary Chain, Yo La Tengo, Modest Mouse, Sunny Day Real Estate, The New Pornographers, Sloan, Orange Park, The Picture, The Hong Kong, Elf Power, and more...

Friday(LOUD indie rock)

The Strokes, The Kills, Interpol, The Dandy Warhols, The Pixies, Pretty Girls Make Graves, Killers, Kings of Leon, The Star Spangles, Franz Ferdinand, and more...

Saturday(LOUD indie rock #2)

Sonic Youth, Yeah Yeah Yeahs, Spacemen 3, Cat Power, Le Tigre, Louie XIV, Sleater-Kinney, Black Rebel Motorcycle Club, The Libertines, Bikini Kill, The Hives, The Donnas, White Stripes, and more...


Sunday(eclectic mix with dream pop, shoegazer and electronic indie rock)

The Flotation Project, West Indian Girl, Brian Jonestown Massacre, New Order, The Bravery, Placebo, The Rapture, Calla, Communique', Mull Historical Society, Hot Hot Heat, Radio 4, Slowdive, Eleventh Dream Day, Bjork, Lush, Autolux, and My Bloody Valentine



Alt Country Music Channel(a variety of original alt-country artists, psychedelic cowboys, twang and no depression)

Wilco, Gram Parsons, Ryan Adams, The Byrds, Deadstring Brothers, Whiskeytown, Peter Rowan, Jenny Lewis, Merle Haggard, Hank Williams I, II, and III, New Riders Of The Purple Sage, Uncle Tupelo, The Bottle Rockets, Jesse Malin, Cracker, Old 97s, The Jayhawks, Townes Van Zandt, Mayflies USA, Blue Rodeo, The Band, Bobby Bare, Bobby Bare Jr, The Flying Burrito Brothers, Chris Hillman, Silver Jews, Johnny Cash, Rick Danko, Son Volt, Shooter Jennings, Levon Helm, Steve Earle, Waylon Jennings,and more...

The Retro Underground(post wave 80s and early 90s bands who influenced today's new groups)



Echo & TheBunnymen, Psychedelic Furs, The Fall, The Wedding Present, Chameleons, Stone Roses, Talking Heads, B-52s, REM, Sisters Of Mercy, The Waterboys, Charlatans, The Breeders, The Stranglers, Primal Scream, The Damned, Ultravox, Public Image LTD., OMD, Sugarcubes, Siouxsie & The Banshees, Curve, Killing Joke, House Of Love, The Jam, Spiritualized, The Undertones, and more...


Ramones Radio (We Got The Airwaves)(the world's first all Ramones radio channel)

Every studio album ever recorded by The Ramones and a bunch of 'live' and 'demo' things too...

Music Programmed by Rob SacherIt's what I like, I hope you like it too...

LA OTRA VACA

Manuco ya tiró la primera piedra. Es hora que respondamos a nuestra promesa del 28 (ser discretos y astutos).

*******

El poco sol que entraba por las rendijas del postigón me hirío los ojos recién abiertos. Giré levemente la cabeza hacia la izquierda en búsqueda de mi celular para ver qué hora era. Once y media. Resoplé, agobiado y confuso. Recordé que me había acostado apenas pasadas las ocho de la mañana. Sentí cómo dos agujas de tejer me penetraban una y otra vez el cráneo desde la nuca hacia el maxilar, de manera constante y meticulosa. Un moco seco salió despedido de mi nariz como un cometa loco y enfurecido. Tragué un garzo corrosivo como la peor de las sodas cáusticas. Eructé un pichón de vómito con un sabor lejano a asado, mamón con queso, cerveza y alguna que otra cosa más.
Miré el techo que se movía lentamente en forma circular, en los sentidos de las agujas del reloj. Los oídos me zumbaban, monocordes. En lo más profundo de mis adentros se me mezclaban infinidad de palabras, caras, personajes y situaciones varias.
La bandeja rectangular de acero inoxidable, el sanguche de chorizo, la bañadera del Roedor, los bigotes de Senodram, los rulos de Holden, la melena de Lupa, la generosidad de Django, la calvicie de Emebé y su virulento "100% Castelar", la ronquera de Manuco, "Uruguay for export", las picaduras de pulgas, el pulular de los gatos. El rock, el fútbol, la revolución, Perón, Moura, Astarita, los blogs.
Respiré con dificultad y me pregunté por el tremendo malestar psicofísico que me atacaba, en la mas desnuda y profunda intimidad: "¿Por qué?".

EN MI CASO

En mi caso, la relación con el colectivo que me lleva al trabajo es parecida a la de yanquis y mexicanos. Tensión, algo de odio salpimentado con un sentimiento de oportunismo y simulación, porque al fin de cuentas ambos se necesitan. Algo así me pasa.
Puteo, camino en círculos, juego al fútbol con cualquier objeto que se cruce en el camino (no siempre, a veces uno busca a la cosa), canturreo canciones que abandono por la mitad en una pésima fonética angloguaraní. Observo la gente pasar, los distintos tonos de verde que hay por todo el barrio. Los hay de a cientos y miles de todos los tipos, estilos, brillos y opacidades. Y de repente, entre los divagues de turro trasnochado, aparece. Tengo la desgracia que la trompa del micro se asoma a lo lejos, en la punta de la lomada. ¿Por qué desgracia? Porque a la cuadra y media de su aparición espectral, varias de las líneas que circulan por la avenida doblan a la izquierda. Me hacen comer el amague, en definitiva. Así que me emociono al cuete unas dos o tres veces al día.
Cerca de 20 minutos hay que esperarlo al señor. Y ahí está. Verde, con sus números bermellón como si fueran ojos.“Don Casimiro Zbikoski” reza en ambos flancos, con soberbia y petulancia. El chofer, de camisa verde a tono con el mamotreto rectangular que se asimila a un enorme paquete de pan lactal, acerca el coche a la vereda, gentil. Siempre saluda con una sonrisa. Todavía se le da el dinero a una mano y no a una puta máquina caprichosa. El boleto tiene numeritos, como los de antes, donde se puede especular sobre el destino del próximo o el anterior capicúa. Por supuesto que no podían faltar las inefables monederas de metal con agujeros, que con la pericia del pulgar derecho del conductor, vomita monedas según el valor: desde los cinco centavos hasta las de un peso. Resulta extraño ver en el otro extremo a los billetes apilados y discriminados por categorías, aplastados levemente por una planchita de acrílico rectangular, que tienen una manija parecida a la de una olla chica. Claro, adivinó, para que no se vuelen. O para que una mano rápida y pícara se los lleve sin permiso. Me despierto algo aturdido por el calor de la siesta. Toco el timbre y bajo al medio de la ruta, donde camiones, camionetas, autos y aviones biplaza le afeitan las piernas al varón más pintado

GARGAJITOS II

DIFERENCIAS

El era sueco, ella mexicana. Estudiaban juntos, se amaban, se casaban, copulaban como conejos en celo.
Ella se cansó de su frialdad escandinava, y lo mandó a patinar sobre los lagos congelados de la vecina Helsinki.

DIBUJOS

Diagramas transfigurados se posan sobre tu lengua. El sílice agrio apunta a las moléculas rojas de tu vientre. Mapas frustrados, desolación amarga. Lecturas simbólicas que no llevan a ningún lugar. Caminos cerrados, autopistas truncas. Me pierdo y salgo igual a tu encuentro .

FUGA

Una ballena huyó a Tombuctú. Tenía miedo de caer en manos del Khmer Rouge. Escapó entre las montañas nómades de Oriente, para reposar en los brazos de porcelana del gordo Siddharta.
Cuando la fui a buscar, estaba convertida en una lata de aceite made in Japan.

NUBES

Le obsesionaban las nubes de todas formas y colores. Pasaba horas mirándolas, buscando respuestas, añorando ancestros.

DESEO

Quería ver el futuro, tu casa, tus cosas, tu reloj, tu mirada, tu tiempo, tus ganas, tu filantropía, tu filosofía, tus encías, tus dientes, tus labios, tu lengua dorada. Y filosa.

VERSOS

Si el verso sirve para algo
yo no
porque no me salen
sólo los invento
sin razón
sin explicación
sin ton
ni son
sin don

PERLAS DROGADAS

El cofre del mar quiere atraparme en sus garras con perlas drogadas, temerosas

SER PUNK

 Aquellos que pierden el contacto con su naturaleza se convierten en robots de la sociedad, mientras que aquellos que denuncian su desarrollo social se convierten en animales vagabundos. El Punk simboliza un deseo para caminar la línea en medio de estos dos extremos con magistral precisión.
Los Punks quieren expresar su propia y única naturaleza, mientras al mismo tiempo quieren adoptar los aspectos comunitarios de su educación cortagalletas.

La relación social que ellos tienen está basada en un deseo de comprensión mutua de la perspectiva única del mundo que cada uno tenemos. Las "escenas" punk son lugares sociales donde esas perspectivas son aceptadas, algunas veces adoptadas, otras veces descartadas, pero siempre toleradas y respetadas.

El Punk es: un movimiento que sirve para rebatir actitudes sociales que han sido perpetuadas a través de la deliberada ignorancia de la naturaleza humana.

Porque esto depende de la tolerancia y evita la desaprobación, el Punk está abierto a todos los humanos. Hay una elegante semejanza entre la dependencia del Punk de perspectivas y comportamientos únicos, y nuestra propia, natural y genética predisposición hacia la singularidad.
***
La adicción a conformarse es un poderoso efecto secundario de la vida civilizada. Tod@s nosotr@s somos educad@s para respetar las opiniones de nuestr@s ancian@s, y más tarde cuando nos damos cuenta de que éstas son sólo opiniones dogmáticas, no estamos educad@s para causar un alboroto por hacer preguntas difíciles. Much@s sencillamente están de acuerdo con los conceptos imperantes
y nunca expresan sus propias opiniones, lo cual es análogo a una muerte prematura del individuo.

Nuestra especie es única en la habilidad de reconocer y expresar la personalidad y, no ejercer esta función biológica, va en contra del gradiente de selección natural que creó ésto desde el principio. Esta "autosatisfacción" combate un miedo al fracaso.

Es fácil asumir que si tod@s l@s demás están haciendo algo, entonces no hay forma de fracasar si tú simplemente estás de acuerdo con esto. El ganado y las manadas de gansos probablemente puedan reconocer esta ventaja. Pero la humanidad entera podría fracasar por esa mentalidad.

Reflexionando y actuando en una dirección contraria a la corriente de la opinión popular es decisivo para el progreso y el desarrollo humano, y una contundente manifestación del Punk. Si un asunto o fenómeno es considerado verdadero sólo porque otras personas dicen que lo es, entonces es un trabajo Punk buscar una solución mejor, o al menos encontrar una variable independiente que confirme la creencia mantenida; (A veces la opinión popular es sólo un reflejo de la naturaleza humana,
l@s Punks no viven en la negación de esto).

Esta habilidad para oponerse a los principios del momento fue una pieza principal de los más grandes avances en el pensamiento humano a lo largo de la historia. El periodo completo de la Ilustración se caracterizó por las ideas que rehuían del dogma de la época, sólo para revelar las verdades en la naturaleza y en la existencia humana que todo el mundo puede observar, y que todavía están con nosotros hoy.

Galileo luchó contra la Iglesia, la Iglesia ganó la batalla, metiéndolo en la cárcel para toda la vida,
pero finalmente perdió la guerra; pocas personas creen hoy que el sol gira alrededor de la Tierra, y por tanto Dios no creó a la Tierra como el centro del universo. Francis Bacon insistió en que el destino humano es la inteligencia. Si negamos este principio fundamental de lo que significa
ser [verbo] humano, él razonó, entonces descendemos dentro de las profundidades del mero barbarismo.
***
Los filósofos distinguen entre la verdad con "V" mayúscula y la verdad con una "v" minúscula.
Los Punks niegan la primera.

La Verdad con "V" mayúscula asume que hay un orden prescrito por algún ser transcendental.
Es decir, que la verdad proviene en última instancia de Dios, que tuvo un plan para todo cuando
él creó el universo.

La verdad con "v" minúscula es esa que entendemos por nosotr@s mism@s, y sobre la que tod@s nosotr@s podemos estar de acuerdo gracias a unas experiencias y observaciones similares de este mundo. Esta también es conocida como verdad objetiva, desde nuestro interior, revelada aquí en este mundo; como la verdad opuesta a la Verdad con "V" mayúscula, la cual proviene del exterior y es proyectada hasta nosotros, concretamente para que la sigamos.

La moral necesita NO ser pensada como un producto sólo de la Verdad con "V" mayúscula. La verdad objetiva es fácilmente adaptable a una cultura moralista y espiritual.

El PUNK ES: la creencia de que este mundo es lo que hacemos de él, la verdad proviene de nuestra comprensión de cómo son las cosas, no del ciego apego a fórmulas acerca de cómo deberían ser las cosas.
***
Todo el mundo tiene el potencial para ser Punk. Es mucho más duro para alguien que proviene de
una plácida, poco atractiva y desafiante, e ignorante educación, porque ellos no ven la importancia
de cuestionar o provocar a las instituciones que les dan tal tranquilidad. Pero tales ejemplos de
una existencia despreocupada son raros en el mundo menguante de hoy.

Los eternos interrogantes todavía arden en las mentes de muchas personas. Lo que significa existir como ser humano se está haciendo más claro cada década. Algunas veces, la gente está acostumbrada a seguir el camino seguro hacia una temprana sepultura por consumir y repetir el dogma de una horrible aristocracia.

Por otro lado, el espíritu humano es difícil de aniquilar. El Punk es un microcosmos del espíritu humano.
L@s Punks salen adelante gracias a sus mentes, no a su fuerza bruta. Se adelantan a la sociedad por su diversidad, y no por su conformismo. Motivan a otr@s por inclusión, no por dominación.

Están en la primera línea de la autosuperación y por extrapolación pueden mejorar el cariz de la raza humana. Se atienen a principios universales no escritos de la emoción humana, obvios para cualquiera, y evitan códigos de comportamiento elitistas, o agendas secretas. Encarnan la esperanza del futuro, y divulgan los errores del pasado. No les digas que hacer, ellos ya te están guiando.

El Punk ES : la expresión personal de la singularidad que proviene de las experiencias de crecer en contacto con nuestra habilidad humana para razonar y plantear preguntas.

El Punk ES: un movimiento que sirve para rebatir actitudes sociales que han sido perpetuadas a través de la deliberada ignorancia de la naturaleza humana.

El PUNK ES: un proceso de cuestionar y de comprometerse a la comprensión, que resulta en el progreso individual, y por redundancia, flores dentro de una evolución social.

El PUNK ES: la creencia de que este mundo es lo que hacemos de él, la verdad proviene de nuestra comprensión de cómo son las cosas, no del ciego apego a fórmulas acerca de cómo deberían ser.

El PUNK ES: la lucha constante contra el miedo de las repercusiones sociales.

"USTED ME TIENE QUE AYUDAR"

“Usted me tiene que ayudar, señor. Yo estoy muy mal. A mí me han sacado todo, mi casa, que he heredado de mis padres. Todo por esas orgías, esos narcotráficos, esas paseadas desnudas, señor, por las ventanas de mi casa. No les importa nada, señor. Son el enemigo. Yo porque vengo de Europa, porque mis padres eran europeos. Pero este país está como está por la paraguayada. Usté debe saber, como es periodista, que los paraguayos quieren dominar el mundo. ¿A usted le parece que Estados Unidos se preocupa por la frontera triple porque sí? No, no…No se engañe, señor. Los paraguayos quieren todo. Como esa Cristina, que lo arrastra al pobre Kirner. Lo arrastra porque es paraguaya. Como Rovira. Como la policía, que es el enemigo paraguayo. Son todos corruptos delincuentes paraguayos, señor, como Gendarmería. Nadie se queda afuera. Yo siempre los denuncié. A mí me secuestraron, me pegaron y hasta me robaron la casa, señor. Y era una casa que mis padres tuvieron gracias a su trabajo en la chacra, no como esos paraguayos peronistas que les dan todo. Porque hay que unificar la Patria, señor. Porque es lo único que nos va a salvar ante tanto ataque de la paraguayada. Por eso la Corte de Rovira es corrupta, porque son paraguayos. ¿Y usted sabe lo que es ver a esos paraguayos paseándose desnudos por mi casa? Porque el paraguayo es asqueroso, corrupto. Es gente sucia, mugrienta, drogada, borracha. Ayúdeme, investigue. Saque a esos delincuentes. Porque no hay que hacer como antes, que se los desaparecía y ya. A esos paraguayos hay que obligarlos a que nos devuelvan lo que nos robaron, pero despacito, sacándoles el cuero de a poco, para que después no digan que se los mató así nomás, como hicieron los militares. No, que sufran esos paraguayos de mierda, que quieren invadir Europa y Asia. Son paraguayos. Y espere que va a saber de mí. Porque si no me dan bolilla, y no me ayudan a recuperar la casa, yo voy a la Unión Europea, porque mis padres eran europeos, y se va a armar. Otra que Irak….Ayúdeme…”
Dijo otras cosas no demasiado distintas. Volví a mi silla acompañado de una serie de carcajadas contenidas por las palmas derechas de casi el 90 por ciento de la redacción. Ya la conocían. Ok.
Resulta que me enteré que la Yaniuk es una polaca que heredó una frondosa fortuna familiar gracias a los laburos en la chacra de su parentela, y que en medio de su delirio, deambula por medio Misiones, tres cuartas partes de Corrientes y el resto del Litoral.
De lo que me terminé enterando, en medio de una dulce borrachera, que sus padres de origen bielorruso fueron asesinados por un peón paraguayo llamado Celso, que partió en dos al padre de la familia como si fuera una verde y joven tacuara. El tipo se llevó algo de plata, y agobiado por la caña, se derrumbó en una banquina cerca de Campo Viera. Se desnucó y quedó durante horas a la vera del camino colorado, abierto entre tanto monte como si fuera una arteria.

EL 2006 SE FUE COMO PEDO EN UNA CANASTA

Otro año que se esfumó como una bocanada de humo. Otro año más. Otro número que suma y altera las dos cifas de nuestras identidades no-tan-jóvenes. Otro año que, en sus últimos días, genera un clima de consumo compulsivo, abarrotamiento en los comercios, tránsito alocado, colas, adornos pelotudos y aumento de precios de cualquier producto made-in-china-taiwan-o-donde-carajo-fuere, sin distinción de clases, origen, raza o religión.
Y recuerdo con qué alegría e intensidad disfrutaba de estas fechas a la espera de los regalos, de los dulces y de la pirotecnia desbocada.
Esa alegría se desvaneció como este 2006, un año raro, con grandes cambios, timonazos y vueltas de página. Una internación prolongada, un embarazo, otras latitudes, nuevos trabajos, otra casa, otro clima, otras plantas, otro aire (no Radio Mitre), otra gente, otra velocidad y ritmo, otras experiencias, otro crecimiento. Ya está, ya pasó. Listo. Parece mentira.
No quiero ponerme solemne y menos, mucho menos, bajar línea. Sería menospreciar su capacidad crítica, obnubilar su capacidad de pensamiento, de reflexión y de percibir sensaciones. Quien baja línea está diciendo, en algún sentido, qué deben pensar cada uno de ustedes/nosotros. Que lo haga La Renga o el pelado Cordera. Acá no.
Sólo hagan lo que les parezca, los que más gusten. O no. Disfruten si tienen ganas como cuando éramos chicos, pero con los entretenimientos correspondientes a la edad. O no. Emborráchense, dróguense, participen del banquetes pantagruélicos, intoxíquense, culeen a lo burro, abrásense con sus seres más queridos, recuerden con alegría a los que no están, conténganse unos con otros. O no.
Nos han robado todo y el mundo se pudre con nosotros dentro, cada día que pasa, con una voracidad aterradora. Nos han robado todo menos la dignidad y la capacidad de protegernos de los males humanos con nuestros abrazos, nuestras charlas, nuestras vibraciones que se activan cuando intercambiamos las miradas.
Si hay algo que deseo, pese la introspectiva enumeración anterior, es que por lo menos haya algo de sidra, un cacho de pan dulce o lo que carajo sea en los hogares de los más desprotegidos del mundo.
Aunque sea, un puto instante de eso que algunos llaman “felicidad”.
Y ojalá que si aparece Papá Noel, se parezca al Santa de Billy Bob Thornton
Los invito a brindar por ello. O por lo que se les cante el orificio del ojete.
Salud.
Y córranse que tengo ganas de vomitar.



 

NO LES DIO ALGO DE COSITA?

Alejandro Dolina pasó a Radio 10

Desde el 4 de enero próximo, su programa "La venganza será terrible", saldrá por esa emisora aunque quizá sin el locutor de siempre, Guillermo Stronatti.

Buenos Aires, 20 de diciembre.- Alejandro Dolina será, desde el 4 de enero próximo, la nueva figura de la programación de Radio 10 a la que llegará de la mano de su clásico "La venganza será terrible", aunque es posible que en el camino pierda al locutor Guillermo Stronatti, uno de sus más fieles laderos.

A tono con su larga historia radial que se inció bajo el título "Demasiado tarde para lágrimas", el desembarco del músico y escritor en la emisora de Daniel Hadad se concretará en verano desde el teatro Auditorium de la ciudad de Mar del Plata.

Dolina hará, como siempre de 0 a 2, su espacio de humor y reflexión desde La Feliz hasta el viernes 12 y, a partir del lunes 15, regresará a esta Capital para protagonizar el programa desde la sala Pablo Picasso del Paseo La Plaza.

El traspaso del creador a la misma escudería identificable por las voces y los modos de Oscar González Oro, Baby Echecopar, Samuel Gelblung y Eduardo Feinmann, entre otros, integrará al psicoanalista Gabriel Rolón pero aún está en duda si podrá seguir contando con Guillermo Stronatti.

Aunque desde la producción de Dolina aseguraron a Télam que el locutor seguirá siendo parte del staff del ciclo, el propio Stronatti señaló a esta agencia que su futuro no está muy claro.

"En Continental me ofrecieron conducir un programa que, desde mediados de enero, irá los sábados y domingos de 10 a 13", relató Stronatti.

El locutor, de 47 años y una vasta trayectoria, apuntó que el problema es que ninguna de las dos radios querrían que él trabaje en ambos medios.

"Hay todo un tema con la exclusividad y los elencos, que puede llegar a obligarme a decidir qué lugar me conviene más desde lo económico", reflexionó quien fue compañero de Dolina en los inicios de la propuesta y, tras un paréntesis, lo secunda ininterrumpidamente desde 1993.

El animador que de quedarse en Continental haría dupla con Florencia Ibáñez (habitual locutora de Rolando Hanglin, quien en 2007 también saldrá al aire en La 10), sostuvo que "hacer 'La venganza...' me pone muy feliz y cuando no estoy ahí la extraño mucho".

La oferta de Continental a Stronatti busca reacomodar una grilla de fin de semana que perderá el espacio de los sábados a la mañana a cargo de Mario Mactas, quien en 2007 pasará a comandar a través de la misma frecuencia una tira diaria en horario vespertino.

Cuando su pase a La 10 era casi un hecho pero aún no estaba confirmado, Dolina reflexionó sobre el vínculo de su ciclo con el medio y dijo a Télam: "Ninguna de las radios en que he estado nunca tuvo mucho que ver con el programa ni conmigo mismo".

LA MUERTE DE NIYAZOV, PERPETUO DICTADOR TURCOMANO

Alguno de los tantos parroquianos que visitan este sitio, recordarán que hace unos años hiciemos un comentario en un programa de radio que hacíamos y que todavía vive en nuestros malvados corazones.

Para quienes lo recurden, este es mi humilde homenaje. Para quienes no, disfrútenlo.

Salud y queden re locos en la fiestas: merca, faso, ácido, champú, sidra, vino, birra, Fresita, New Age, todo lo Fizz, pasta, ropy, agua mineral, gatoreit, penicilina, lo que quieran...todo vale.

A no quejarse al día siguiente, eh.

CHAU NIYAZOV

ASHJABAD.- El extravagante dictador de la ex república soviética de Turkmenistán, Saparmurat Niyazov, murió ayer, tras un gobierno de 21 años en los que creó un imponente culto a su personalidad y combatió con crueldad a los opositores.

La muerte de Niyazov dejó un vacío de poder en un país estratégico por sus enormes reservas de gas y su cercanía con Irán y Afganistán, por lo que se teme una desestabilización de esta volátil región de especial interés para Rusia, Europa, China y Estados Unidos.

Durante su larga estadía en el poder, Niyazov, que se hizo llamar el "padre de todos los turcomanos", prohibió el uso de la barba y del pelo largo entre los jóvenes, ordenó la construcción de cientos de estatuas en su honor y anunció, en 2004, la construcción de un palacio de hielo en las afueras de la capital, Ashjabad, una de las zonas más desérticas y calurosas del planeta.

El culto a su personalidad, sólo comparable con el de su par norcoreano Kim-Jong Il, desborda los límites de lo imaginable: entre los retratos y estatuas que se encuentran a cada paso en Turkmenistán se destaca una escultura giratoria enchapada en oro de cinco metros de altura que gira para estar siempre orientada hacia el sol.

Las decisiones de Niyazov abarcaban todos los aspectos de la vida de los ciudadanos de Turkmenistán.

Impuso a los extranjeros el pago de una tasa para casarse con mujeres del país y, en abril de 2001, prohibió el teatro, la ópera y el ballet y cerró las salas de conciertos y el circo de Ashjabad por considerar que esas actividades artísticas son "ajenas" al espíritu nacional turcomano.

Al año siguiente cambió los nombres de los meses del año y de los días de la semana. Enero pasó a llamarse Turkmenbashí , es decir, "padre de todos los turcomanos", como él se hacía llamar, y abril, Gurbansoltam edzhe , que es el nombre de su madre, a quien también se le erigió un monumento en Ashjabad.

Por ironía del destino, Niyazov murió un jueves, que según el calendario que él mismo impuso por decreto pasó a llamarse Sogap gün o "día bendito".

Entre otras medidas, Niyazov prohibió maquillarse a los presentadores de los cuatro canales de televisión, todos estatales, y ordenó a los dentistas del país que se abstuvieran de colocar coronas de oro a sus pacientes por ser "antiestéticas".

Libro en órbita

Aparte de presentarse como el mayor estadista de todos los tiempos, el fallecido dictador turcomano se consideraba también un poeta y un escritor. Su obra de referencia, titulada Rujnama (Libro del Alma), una suerte de guía político-espiritual, era de lectura obligatoria en todas las escuelas.

"Aquel que lea tres veces el Rujnama encontrará riqueza espiritual, se volverá más inteligente, reconocerá la existencia divina e irá directamente al paraíso", declaró en marzo pasado el difunto presidente.

Tan importante consideraba Niyazov su obra que un cohete ruso puso un ejemplar del libro en órbita alrededor de la Tierra en 2005.

Su última obra, Turkmenistán, mi felicidad , fue publicada en octubre, y según sus propias palabras trata sobre "el tema eterno del amor".

Siempre presente en el ámbito de la cultura, Niyazov prohibió el playback en los conciertos y en la televisión nacional, e incluso en las bodas, "para defender las tradiciones culturales, incluidas las musicales, de la nación turcomana contra la influencia negativa de los elementos extranjeros".

Entre otras excentricidades, Niyazov decretó la existencia de un nuevo ciclo vital, en el que la infancia termina a los 13 años, la adolescencia a los 25 y después de la edad adulta hay una fase "profética" (entre los 49 y los 61 años) y una fase "inspiradora" (entre 61 y 73 años), mientras que la vejez recién empieza a los 85.

El difunto tirano turcomano, que nació el 19 de febrero de 1940 en Ashjabad, se graduó en 1967 en Física y Matemáticas en el Instituto Politécnico de Leningrado, en Rusia, y en 1962 ingresó en el Partido Comunista de la Unión Soviética.

En 1985 fue designado jefe de la República Soviética de Turkmenia y luego, en 1990, en pleno proceso de desintegración de la Unión Soviética, fue elegido presidente de Turkmenistán con el 98,3% de los votos.

En 1999, Niyazov, que ya había sumado el cargo de primer ministro y era líder del único partido político turcomano legal -ya que durante su gestión acabó hasta con la más mínima disidencia de su país-, fue declarado "presidente vitalicio" por el Parlamento.

El funeral de Niyazov fue programado para el domingo próximo y el gobierno estableció el 26 del actual para decidir una fecha para las elecciones que designarán al nuevo presidente, porque Niyazov, que concentraba todos los cargos clave, no dejó un sucesor designado.

Hasta los nuevos comicios, que se estima serán en dos meses, el viceprimer ministro turcomano se desempeñará como jefe de Estado. Sin embargo, los analistas no descartan que se desate una lucha por el poder entre los altos dirigentes del país.

Ante el temor de que se produzcan desmanes, el ejército turcomano fue puesto en alerta poco después del anuncio de la muerte de Niyazov.

DE BRAVUCONES Y AVESTRUCES

La muerte de Augusto Pinochet Ugarte deja otra marca indeleble en la castigada América Latina. Probablemente sea por la imposibilidad de verlo en su momento tras las rejas o, por lo menos, sometido a una justicia que lo castigue por los comprobados crímenes que cometió.
***
En Chile se vivió, como no se podía ser de otra manera, de una forma muy particular. La prepoteada del nieto de la estirpe Pinochet ante una milicada que aplaudió emocionada, mientras la ministra de Defensa del gobierno de Bachelet era sometida a una sorda silbatina. Jóvenes pelados que saludaban al muerto con el brazo derecho tenso, bien hitleriano. Lujosas camionetas importadas, con sus ricos ocupantes que daban muestras de profunda congoja.
***
Frente al Palacio de la Moneda el actual gobierno levantó una estatua del ex presidente Salvador Allende, donde se congregaron miles de personas que festejaron la muerte del dictador. Militantes de izquierda, agrupaciones de derechos humanos, estudiantes y gremialistas dijeron presentes en una jornada tan especial, y en definitiva, única. La seguridad en el centro de Santiago iba en aumento, a la espera de posibles choques entre ambas facciones, antagónicas e irreconciliables.
***
Fue muy extraño ver por televisión estas dos Chiles enfrentadas, con tanto fervor. El recuerdo de los camiones hidrantes en los 80 se hizo presente una vez más, en medio de un archivo que resurgió con el correr de los acontecimientos. El último y emotivo discurso de Allende en la Moneda, los aviones rondando alrededor del edificio como buitres que circundaban a una presa moribunda, el estruendo de la metralla, los tanques apostados a la espera de la orden, el camarógrafo que se desplomaba de a poco ante la salva mortal de un soldado, la reunión con Videla, los restos del auto del general Prats, el agujero negro que quedó tras Letelier, los exiliados, las bolsas negras en el Estadio Nacional, el cuerpo sin dedos y sin lengua de Víctor Jara.
***
Sería injusto cargarle a la oligarquía y al intervencionismo norteamericano (de notable papel, por cierto) todas las tintas del golpe del 11 de setiembre de 1973. Muchos sectores participaron y fogonearon del ataque a la democracia popular trasandina. Y se hacen cargo de eso.
La causa pinochetista fue la de salvar la “patria del enemigo marxista”, que a disgusto de muchos, se había impuesto por el mandato de las urnas. Y ver esas columnas de apoyo al putsch da, por lo menos, que pensar.
***
Y nuestra dictadura se hizo presente en el recuerdo y en las comparaciones. Nuestro golpe cívico militar. Nuestra basura escondida bajo la alfombra. Nuestras enormes frases: “Los argentinos somos derechos y humanos”, “Yo, argentino”, “No te metás”, “Por algo será”, “Algo habrá hecho”, “Es un desaparecido, no está”, “Esto en la época de los militares no pasaba”, “No te robaban en la calle, podías vivir tranquilo”, “Hablan de la dictadura, esto y lo otro, y yo no me enteré de nada”, “El país era un quilombo”, “Hacía falta orden”.
***
Si se muere Videla no ocurriría lo mismo que en Chile, pese a Cecilia Pando y sus secuaces. Pero, que se entienda, sería muy saludable para nuestra cultura política contemporánea desenmascararnos. Todos. Chile, mal que le pese a quien quiera, lo hizo y lo hace en la actualidad. Acá, probablemente por la entidad transatlántica que han tomado las Madres y Abuelas de Plaza de Mayo junto al nobel Adolfo Pérez Esquivel, quedaría muy políticamente incorrecto tomar postura abierta por Videla y compañía. Pero estaría bueno que lo hagan.
***
Políticos, jueces, sindicalistas, futbolistas, heladeros, escribanos y un larguísimo etcétera forman parte, entre los que están nuestros vecinos y algún pariente o amigo, como aquel taxista que alguna vez nos comentó, casi al pasar, su apoyo explícito a la Junta. Y muchos de ellos están entre nosotros, vivitos y coliando, sin hacerse cargo de la complicidad que tuvieron con uno de los gobiernos más represivos del continente. Claro, para eso hace falta coraje. Y ya lo explicó muy bien Andrés Rivera, quien puso en palabras de Rosas su propio pensamiento: “Quien gobierne contará con la incondicional cobardía del pueblo argentino”.
***
Es de admirar la actitud del pueblo chileno en torno a la figura de Pinochet. Aunque sea una confrontación irracional y fraticida que no pareciera tener fin. Pero la expresión desbocada de esos miles de filo nazis frente a una muy golpeada y dividida izquierda, no hace más que mostrar una realidad política que puede resultar desagradable, pero al fin y al cabo, auténtica.
***
Jorge Julio López sigue sin aparecer. Felipe Solá admite que la investigación y la pesquisa han sido “un fracaso”. ¿A cuánta gente que no sea militante de derechos humanos, de una agrupación de izquierda o lo que sea realmente le importa? ¿Cómo puede pasar casi desapercibido un hecho de tremenda magnitud? ¿Y si fue, como dicen algunas versiones, un secuestro orquestado por la mano de obra desocupada de las fuerza de (in) seguridad de los 70 para amedrentar a los testigos de causas por crímenes de lesa humanidad? ¿Por qué ninguna encuestadora ofrece la opinión de “la gente” sobre este tema? ¿Por temor a encontrar una verdad que puede resultar contundente, como el “nomeimportismo” político?
***
No sabemos qué piensan los argentinos respecto a ese tema y a tantos otros de similar importancia, como por ejemplo los años de convertibilidad de Carlos Menem. De hecho, “nadie lo votó”. Si podemos afirmar que esconderse, como la gran masa acrítica que puebla estas tierras, tras una máscara por temor al qué dirán, es meter la cabeza en un pozo, como hace el avestruz.